PattyS - Curriculum Vitae - racconto

 

Curriculum Vitae

di

Patty S

Si sa, gli opposti si attraggono, si rincorrono. Come la vita e la morte. Il bene e il male.  Può succedere, a un certo punto, che per un’inspiegabile fascinazione, gli estremi si congiungano, a volte per un attimo, a volte per sempre.

 Prendete dapprima un giudice. 

Bello, alto, capelli neri, occhio di un verde che si dilata al brillare del sole. Fa innamorare le donne.

È distinto, educato, cresciuto all’interno della classica buona famiglia borghese. Figlio di un giudice. Vissuto in una tranquilla periferia immersa nel verde ma a poche ore da città come Milano, Zurigo, Londra. Ha viaggiato parecchio, sin da giovane. Parla correntemente quattro lingue. È inoltre appassionato di bungee jumping ed è pure un discreto raccontatore di barzellette.

Poi, prendete un mafioso.

Ma sì, quello classico. No, non quello con il completo gessato bianco così cinematografico e folcloristico. Ma no, nemmeno quello di nuova generazione, laureato in economia o in chimica. Quello semplice, intendo. Leggermente grassoccio, non tanto alto, catene d’oro al collo e ai polsi. Ha frequentato pochissimo le scuole, non è che servissero a qualcosa: non t’insegnano di certo a vivere e, se sei veloce di pensiero quello è l’importante. No, non è bello, lui.

È difficile dire che cosa abbia portato un perdente cresciuto in periferia tra spacciatori e taglieggiatori da due soldi, fino a Cortina.

Innanzitutto, il mafioso odia le montagne, la neve e il freddo. È evidente poi, la sua totale estraneità all’ambiente, vestito com’è da  perfetto vacanziere sulle nevi da catalogo.

Il giudice, a Cortina, invece si sente più a suo agio. Bello di suo, gli basta un vecchio pullover leggermente slabbrato grigio scuro che gli cada sulle spalle sportive, e semplici jeans di marca.

Fuori, freddo e buio. La neve cade a fiocchi grandi, lenti, silenziosi; danzano e splendono alla luce dei curvi lampioni in ferro battuto. All’interno, nella grande villa, mille candele e odore di pino. Si beve vino speziato, in piedi.

A queste feste alcuni arrivano come amico degli amici degli amici.

Così è per il mafioso, così è per il giudice.

Un ballo, uno scherzo con le signore, una parola con i nobili e  gli industriali e poi, immancabilmente, i due si fiutano. Si avvicinano, cominciano a parlare. Il giudice è curioso, pone domande. Dove abiti? Sei sposato? Quanti figli hai?

Ben presto viene a sapere della barca a Cagliari,  dell’esatto ammontare in soldoni dei gioielli della  moglie di lui, della sua Ferrari e delle Smart  regalate ai nipotini dodicenni. Dei suoi frequenti viaggi in Russia.

Il magistrato parla e nel mentre pensa che è di famiglia benestante, lui. Una grande villa in periferia. Una discreta bella macchina in garage. Percepisce un buon stipendio da giudice. La sua famiglia possiede dei beni. In fondo, tutto gli è stato quasi regalato dalla vita. Non ha mai dovuto fare grandi sforzi per ottenere le cose. Aveva seguito la carriera del padre senza farsi troppe domande. Viveva la sua vita da giudice in modo, come dire… da giudice! Perfettamente equilibrato.

Il mafioso, è diverso: lui rischia tutti i giorni. In un certo modo è un combattente, anzi lo è sicuramente. Il giudice sa che certe aree mafiose sono come dei fortini, delle zone di guerra.

Ogni giorno, un nuovo giorno, diverso da tutti gli altri e non devi sapevi come andrà a finire.

Lì a Cortina erano ambedue in un campo neutro. Diversi, ma in fondo, di stesso livello agli occhi da gatte delle contesse. Uno bello e educato, l’altro so funny, un po’ burino, come dicevano le ospiti romane.

‒ Così tu sei Svizzero eh? Mi sei molto simpatico. Perché non vieni a trovarmi quest’estate al mare? Ci facciamo un giro con la barca. Io, tu e tua moglie. Ti piace il pesce?

Così cominciò questo strano rapporto.

Lentamente s’instaurò una sorta di stima, di ammirazione reciproca per poi passare agli scambi di favori, in modo molto naturale. In un primo tempo, il mafioso chiedeva  ragguagli su una certa banca, sulle persone che si  aggiravano intorno alla piazza d’affari della ricca città in cui abitava il giudice, per poi insinuarsi, tra un week-end divertente e l’altro, nei gangli della giustizia elvetica chiedendo e ottenendo permessi di soggiorno per lui e per altri, suoi carissimi amici.

Inutile dire che questi favori erano ricambiati dal mafioso con molta generosità e, c’era poco da dire, Francesca, la moglie del giudice, si adeguò molto facilmente ai ristoranti esclusivi di Milano, Roma e Parigi. Qualche volta il mafioso l’accompagnava personalmente a fare piccoli acquisti nelle più rinomate gioiellerie delle varie città. Francesca si beava di quella vita vorticosa fatta di vacanze e conoscenze nel mondo dello spettacolo. Quel genere di vita le era congeniale e l’attesa per un fine settimana a Portofino o Miami la faceva trepidare come un bambina.

‒ Cosa ne pensi? Mi metto questo per la festa a Nizza?

E gli mostrava il vestitino verde lucente appoggiato al suo flessuoso corpo mezzo nudo leggermente reclinato indietro. Aveva le scarpe in mano e un sorriso radioso.

Il giudice amava sua moglie e, non avendo avuto figli, gli sembrava che queste gioie compensassero giustamente la vita un po’ piatta che conducevano.

 I favori al mafioso, Renato si chiamava, aumentavano di giorno in giorno, e per entità e per rischio. Dapprima al giudice pareva di condurre una doppia esistenza e si sentiva sporco quando condannava dall’alto della sua Corte, ma in breve  riuscì a controllare queste manifestazioni interiori. L’appagamento che gli dava leggere negli occhi altrui l’aumentata stima in relazione all’aumento dei suoi beni, lo gratificava enormemente.

C’era da dire che il giudice e Francesca formano una bellissima coppia: eleganti, raffinati e sorridenti. La vita era diventata un gioco; un gioco facile e Renato era compagnia divertentissima. In fondo, pensava il giudice, dispensare favori a un amico, avendone le possibilità, era un dovere, e poi  non tutto era bianco oppure nero. Così si era convinto: la vita è una sola, bisogna prendere a piene mani ciò che questa ti offre. Così ragionava, mentre era a Cannes, vicino al mare in un delizioso baretto arredato con canne di bambù, sorseggiando  un caffè. Nell’aria un bel tepore da prime giornate di aprile.

Passarono diversi anni e niente turbava questa profonda amicizia. Renato, nel suo essere fuori dalla legalità, era molto più sincero e onesto di tanti suoi colleghi togati. 

Una mattina avvenne quello che doveva avvenire: una sorta di appuntamento annunciato. Fuori era ancora buio e il freddo invernale gelava le ossa.

Il giudice si svegliò alle sette e trenta e ancora pieno di sonno uscì dal letto. Si sentiva strano. Come fosse divampata un’improvvisa rivoluzione interna. Una faida, silenziosamente generata all’interno del suo corpo, un vortice che saliva. S’illudeva, lui, che questi elementi così diversi si potessero amalgamare! Pensava si fossero ormai cementificati dopo tanto tempo, dando così a lui, esterno e ignaro, la sensazione di poter vivere e stare al mondo come meglio credeva e voleva. Cercò di dirigersi verso il bagno ma una morsa allo stomaco lo costrinse a tornare e sedersi sul letto. Gli salì una nausea fortissima.  Riuscì finalmente a correre in bagno, alzò la tavoletta del water e vomitò. Vomitò la cena, vomitò il vino, gli sembrava di vomitare l’anima. Poi cominciò a vomitare suo nonno avvocato e sua nonna mentre lo portavano al maneggio, vomitò il cavallo, suo padre che si congratulava con lui dopo la laurea, vomitò sua madre che lo baciava prima di andare a scuola, vomitò gli amici, i colleghi avvocati, vomitò anche tutti i vestiti di Francesca e le sue scarpe, tantissime, i sui gioielli, il Porche e la Mercedes posteggiate in garage, vomitò pure il garage, il giardino e la piscina…

Sì accasciò infine a fianco del water, tenendosi la testa, senza più energie, sfinito. Tutto era uscito dal suo corpo e sparito nel water. Non gli era rimasto più niente. Si mise a piangere, piano, a singhiozzi stretti, come un bambino. 

La giornata era splendida ma le persone che incrociava avevano oramai sguardi  diversi. Gli sembrava non vedessero più il giudice dall’aspetto prestante, con la sua cartella di pelle e i vestiti firmati, il taglio perfetto dei capelli neri lucidi. Leggeva ora negli occhi della gente chiaramente il disprezzo; eppure erano gli stessi colleghi di ieri! Avvocati, segretarie, giudici, quel giorno lo evitavano con disgusto.

A mezzogiorno staccò dal lavoro e uscì.

Sudava, lui che non sudava mai e si portava in giro quel corpo svuotato, smembrato. Eppure, tutto pieno di quei raggiri legali si era pur sentito leggero… o si era illuso di esserlo. Si era perpetuata in lui una sorta d’inganno. LUI era stato raggirato! Lui: un giudice! Colluso con la mafia. Non riusciva a scacciare il pensiero che ronzava insistentemente, quasi fosse già un titolo di giornale. Pensare a Francesca gli dava già la nausea, ora, e accresceva in lui un tale stato di confusione  in cui si trovava, sentendolo sempre più pesante nel vuoto di cui si era svuotato.

Si rintanò come un braccato in un piccolo caffè.

‒ Un bicchiere di acqua gasata, per favore ‒ chiese.

Bevve avidamente. Mentre la cameriera stava dicendo: ‒ Fanno tre franchi e cinquanta.

Il giudice prese il cellulare e compose un numero. Era quello di Franco, il suo amico commissario di polizia:

‒ Ciao, sono Giovanni. Posso passare da te nel pomeriggio, avrei delle informazioni da darti.

Spense il cellulare. Si alzò e sorrise alla cameriera, che gli rispose nel modo in cui lo guardavano le donne, con studiata timidezza.

‒ Tuo marito è un’idiota! – Renato stava fumando e bevendo del vino bianco. La barca rollava dolcemente, i motori spenti.

‒ Non so cosa gli ha preso! Giuro… non capisco. Per fortuna hai organizzato questa fuga. Non voglio finire in galera, io!

Francesca si alzò dal letto e mollemente si diresse verso la specchiera. Si sedette sulla seggiola e si sistemò i biondi capelli arruffati.

‒ Un idiota! Un vero idiota! – disse con disprezzo. Ritornò verso il letto con la spazzola ancora in mano. Si sedette accanto a Renato, ancora sdraiato, e lo baciò sul petto nudo.

‒ Ma ti rendi conto che era al disopra di ogni sospetto? Mai nessuno si sarebbe accorto dei suoi traffici. Era un gioco perfetto. Perfetto! Ha rovinato tutto e ieri la notizia era su tutti i giornali! Giudice stupido, dovevano scrivere. Ma che gli avrà preso?

‒ L’ha colto un raptus di onestà. Una brutta cosa. Quando capita finisce sempre male ‒ rise Renato. E con le sue mani grassocce prese Francesca per le braccia, l’attirò a sé e la baciò aspirandone l’odore della lacca nei capelli.

‒ Portami quella lettera. – disse poi a lei che ubbidì docilmente.

La aprì: arrivava dalle autorità di uno stato africano cui aveva venduto delle armi. Gli comunicavano che, riconoscenti del servizio prestato, lo avevano nominato giudice onorario  di un circondario del loro paese.

Rise di nuovo, tanto che sembrava quasi un matto. 

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