Album di poesie

Raccolta di poesie famose

da:

l'Angolo della poesia

Wislawa Szymborska

Foglietto illustrativo

 Sono un tranquillante,

 Agisco in casa,

 funziono in ufficio,

 affronto gli esami,

 mi presento all'udienza,

 incollo con cura le tazze rotte -

 devi solo prendermi,

 farmi sciogliere sotto la lingua,

 devi solo mandarmi giù

 con un sorso d'acqua.

 So come trattare l'infelicità,

 come sopportare una cattiva notizia,

 ridurre l'ingiustizia,

 rischiarare l'assenza di Dio,

 scegliere un bel cappellino da lutto.

 Che cosa aspetti -

 fidati della pietà chimica.

 Sei un uomo (una donna) ancora giovane,

 dovresti sistemarti in qualche modo.

 Chi ha detto che la vita va vissuta con coraggio?

 Consegnami il tuo abisso -

 lo imbottirò di sonno.

 Mi sarai grato (grata) per la caduta in piedi.

 Vendimi la tua anima.

 Un altro acquirente non capiterà.

 Un altro diavolo non c'è più.

Il gatto in un appartamento vuoto

 Morire - questo a un gatto non si fa.

 Perché cosa può fare un gatto

 in un appartamento vuoto?

 Arrampicarsi sulle pareti.

 Strofinarsi tra i mobili.

 Qui niente sembra cambiato,

 eppure tutto è mutato.

 Niente sembra spostato,

 eppure tutto è fuori posto.

 E la sera la lampada non brilla più.

 Si sentono passi sulle scale,

 ma non sono quelli.

 Anche la mano che mette il pesce nel piattino

 non è quella di prima.

 Qualcosa qui non comincia

 alla solita ora.

 Qualcosa qui non accade

 come dovrebbe.

 Qui c'era qualcuno, c'era

 poi d'un tratto è scomparso

 e si ostina a non esserci.

 In ogni armadio si è guardato.

 Sui ripiani si è corso.

 Sotto il tappeto si è controllato.

 Si è perfino infranto il divieto

 di sparpagliare le carte.

 Che altro si può fare.

 Aspettare e dormire.

 Che lui provi solo a tornare,

 che si faccia vedere.

 Imparerà allora

 che con un gatto così non si fa.

 Gli si andrà incontro

 come se proprio non se ne avesse voglia,

 pian pianino,

 su zampe molto offese.

 E all'inizio niente salti né squittii.

***

Charles Bukowsky

E così vorresti fare lo scrittore

E così vorresti fare lo scrittore?

 Se non ti esplode dentro

 a dispetto di tutto,

 non farlo

 a meno che non ti venga dritto

 dal cuore e dalla mente e dalla bocca

 e dalle viscere,

 non farlo.

 se devi startene seduto per ore

 a fissare lo schermo del computer

 o curvo sulla macchina da scrivere

 alla ricerca delle parole,

 non farlo.

 se lo fai solo per soldi o per fama,

 non farlo

 se lo fai perchè vuoi

 delle donne nel letto,

 non farlo.

 Se devi startene lì a

 scrivere e riscrivere,

 non farlo.

 se è già una fatica il solo pensiero di farlo,

 non farlo.

 se stai cercando di scrivere come qualcun altro,

 lascia perdere.

 se devi aspettare che ti esca come un ruggito,

 allora aspetta pazientemente.

 se non ti esce mai come un ruggito,

 fai qualcos'altro

 se prima devi leggerlo a tua moglie

 o alla tua ragazza o al tuo ragazzo

 o ai tuoi genitori o comunque a qualcuno,

 non sei pronto.

 non essere come tanti scrittori,

 non essere come tutte quelle migliaia di

 persone che si definiscono scrittori,

 non essere monotono o noioso e

 pretenzioso, non farti consumare dall'autocompiacimento

 le biblioteche del mondo

 hanno sbadigliato

 fino ad addormentarsi per tipi come te

 non aggiungerti a loro

 non farlo

 a meno che non ti esca

 dall'anima come un razzo,

 a meno che lo star fermo

 non ti porti alla follia o

 al suicidio o all'omicidio,

 non farlo

 a meno che il sole dentro di te stia

 bruciandoti le viscere,

 non farlo.

 quando sarà veramente il momento,

 e se sei predestinato,

 si farà da sè e continuerà finchè tu morirai o morirà in te.

 non c'è altro modo

 e non c'è mai stato.

***

Emily.Dickinson

Sarei forse più sola

Sarei forse più sola

 Senza la mia solitudine.

 Sono abituata al mio destino.

 Forse l’altra-la pace-

 Potrebbe spezzare il buio

 E riempire la stanza-

 Troppo stretta per contenere

 Il suo sacramento.

 La speranza non mi è amica-

 Come un’intrusa potrebbe

 Profanare questo luogo di dolore-

 Con la sua dolce corte.

 Potrebbe essere più facile

 Affondare - in vista della terra-

 Che giungere alla mia limpida penisola

 Per morire di piacere.

***

Franco Fortini

A Vittorio Sereni

Come ci siamo allontanati.

 Che cosa tetra e bella.

 Una volta mi dicesti che ero un destino.

 Ma siamo due destini.

 Uno condanna l’altro.

 Uno giustifica l’altro.

 Ma chi sarà a condannare

 o a giustificare

 noi due?

***

Baudelaire

L’anima del vino

 Dentro le bottiglie cantava una sera l'anima del vino:

 << Uomo, caro diseredato, eccoti un canto pieno

 di luce e di fraternità da questa prigione

 di vetro e da sotto le vermiglie ceralacche!

 So quanta pena, quanto sudore e quanto sole

 cocente servono, sulla collina ardente,

 per mettermi al mondo e donarmi l'anima;

 ma non sarò ingrato nè malefico,

 perchè sento una gioia immensa quando scendo

 giù per la gola d'un uomo affranto di fatica,

 e il suo caldo petto è una dolce tomba

 dove sto meglio che nelle mie fredde cantine.

 Senti come echeggiano i ritornelli delle domeniche?

 Senti come bisbiglia la speranza nel mio seno palpitante?

 Vedrai come mi esalterai e sarai contento

 coi gomiti sul tavolo e le maniche rimboccate!

 Come accenderò lo sguardo della tua donna rapita!

 Come ridarò a tuo figlio la sua forza e i suoi colori!

 Come sarò per quell'esile atleta della vita

 l'olio che tempra i muscoli dei lottatori!

 Cadrò in te, ambrosia vegetale,

 prezioso grano sparso dal Seminatore eterno,

 perchè dal nostro amore nasca la poesia

 che come un raro fiore s'alzerà verso Dio!>>

***

Umberto Saba

L’addio

 Senz’addii m’hai lasciato e senza pianti;

 devo di ciò accorarmi?

 Tu non piangevi perché avevi tanti,

 tanti baci da darmi.

 Durano sì certe amorose intese

 quanto una vita e più.

 Io so un amore che ha durato un mese,

 e vero amore fu.

Amai 

 Amai trite parole che non uno

 osava. M'incantò la rima fiore

 amore,

 la più antica difficile del mondo.

 Amai la verità che giace al fondo,

 quasi un sogno obliato, che il dolore

 riscopre amica. Con paura il cuore

 le si accosta, che più non l'abbandona.

 Amo te che mi ascolti e la mia buona

 carta lasciata al fine del mio gioco.

Donna

 Quand'eri

 giovinetta pungevi

 come una mora di macchia. Anche il piede

 t'era un'arma, o selvaggia.

 Eri difficile a prendere.

 Ancora

 giovane, ancora

 sei bella. I segni

 degli anni, quelli del dolore, legano

 l'anime nostre, una ne fanno. E dietro

 i capelli nerissimi che avvolgo

 alle mie dita, più non temo il piccolo

 bianco puntuto orecchio demoniaco

Neve

 Neve che turbini in alto ed avvolgi

 le cose di un tacito manto,

 una creatura di pianto

 vedo per te sorridere, un baleno

 di allegrezza che il mesto viso illumini,

 e agli occhi miei come un tesoro scopri.

 Neve che cadi dll'alto e noi copri

 coprici ancora, all'infinito. Imbianca

 la città con le case e con le chiese,

 il porto con le navi, le distese

 fei prati, i mari agghiaccia; della terra

 fa' -tu augusta e pudica- un astro spento,

 una gran pace di morte. E che tale

 essa rimanga un tempo indeterminato

 un lungo volgere d'evi.

                                          Il risveglio,

 pensa il risveglio, noi due soli, in tanto

 squallore.

                       In cielo

 gli angeli con le trombe, in cuore acute

 dilaceranti nostalgie, ridesti

 vaghi ricordi, e piangere d'amore.

La Capra

 Ho parlato a una capra.

 Era sola sul prato, era legata.

 Sazia d'erba, bagnata

 dalla pioggia, belava.

 Quell'uguale belato era fraterno

 al mio dolore. Ed io risposi, prima

 per celia, poi perché il dolore è eterno,

 ha una voce e non varia.

 Questa voce sentiva

 gemere in una capra solitaria.

 In una capra dal viso semita

 sentiva querelarsi ogni altro male,

 ogni altra vita.

***

Robert Forst

“Il Cammino non battuto”

 Mi sono trovato davanti a due

 Sentieri che divergevano in un bosco,

 non potendo percorrerli entrambi mi sono fermato

 e ho guardato tanto lontano quanto potei,

 fino a dove consentiva la sterpaglia.

 Scelsi uno dei due sentieri,

 fu la scelta migliore

 perché il mio sentiero è coperto di erba

 e pareva voler essere calpestato

 entrambi i sentieri quella mattina erano

 pieni di erba e nessun passo li aveva percorsi.

 Ho mantenuto la via per un altro giorno

 anche sapendo che cammino porta cammino,

 ho dubitato qualche volta di aver sbagliato sentiero.

 Vi dico ciò con un sospiro.

 In qualche posto, nei secoli dei secoli,

 due cammini s’incrociarono in un bosco, e io …

 io presi il meno battuto …

 e questo ha fatto la differenza.

***

Giorgio Caproni

Perch'io

 ... perch’io, che nella notte abito solo

 anch’io, di notte, strusciando un cerino

 sul muro, accendo cauto una candela

 e riscrivo in silenzio e a lungo il pianto

 bianca nella mia mente –apro una vela

 timida nella tenebra, e il pennino

 che mi bagna la mente...

 strusciando che mi scricchiola, anch’io scrivo.

Spiaggia di sera

 Così sbiadito a quest'ora

 lo sguardo del mare,

 che pare negli occhi

 (macchie d'indaco appena

 celesti)

 del bagnino che tira in secco

Le barche.

 Come una randa cade

 l'ultimo lembo di sole.

 Di tante risa di donne,

 un pigro schiumare

 bianco sull'alghe, e un fresco

 vento che sala il viso

 rimane.

***

Costantino Kavafis

Alba

 Amore mio, nei vapori d'un bar

 all'alba, amore mio che inverno

 lungo e che brivido attenderti ! Qua

 dove il marmo nel sangue è gelo, e sa

 di rifresco anche l'occhio, ora nell'ermo

 rumore oltre la brina io quale tram

 sento, che apre e richiude in eterno

 le deserte sue porte? ... Amore, io ho fermo

 il polso: e se il bicchiere entro il fragore

 sottile ha un tremitìo tra i denti, è forse

 di tali ruote un'eco. Ma tu, amore,

 non dirmi, ora che in vece tua già il sole

 sgorga, non dirmi che da quelle porte

 qui, col tuo passo, già attendo la morte!

Torna

 Torna sovente e prendimi,

 torna e prendimi amata sensazione

 - quando il ricordo del corpo si ridesta

 e trascorre nel sangue il desiderio antico;

 quando labbra e pelle rammentano,

 e alle mani pare di nuovo di toccare.

 Torna sovente e prendimi, la notte,

 quando labbra e pelle rammentano...

***

Jean Cocteau

Begli amanti intrecciate i vostri nomi

 Begli amanti intrecciate i vostri nomi sulla sabbia

 incideteli nella corteccia o sul gesso dei muri

 testimoniate begli amanti l'inesauribile

 fonte calda che corre verso coppie future.

 Fate come i re che per rendersi eterni

 scelgono l'orgoglio del marmo

 se l'inchiostro sfuma e i marmi si spezzano

 ci resterà la traccia di un bacio.

 Intrecciate i vostri nomi come le vostre membra

 scrivete non importa dove la gloria del momento

 e il solitario sulla carta da parati delle camere

 decifri il furore dei vostri accoppiamenti.

***

Edna St. Vincent Millay

Io non ti do' il mio amore

 Io non ti dò il mio amore come fanno

 le altre ragazze, in uno scrigno freddo

 d'argento e perle, né ricco di gemme

 rosse e turchesi, chiuso, senza chiave;

 né in un nodo, e nemmeno in un anello

 lavorato alla moda, con la scritta

 "semper fidelis", dove si nasconde

 un'insidia che ottenebra il cervello.

 L'amore a mano aperta, questo solo,

 senza diademi, chiaro, inoffensivo:

 come se ti portassi in un cappello

 primule smosse, o mele nella gonna,

 e ti chiamassi al modo dei bambini:

 "Guarda che cos'ho qui! Tutto per te".

***

Eugenio Montale

La vita in prosa

Il fatto è che la vita non si spiega

né con la biologia

né con la teologia.

La vita è molto lunga

anche quando è corta

come quella della farfalla -

la vita è sempre prodiga

anche quando la terra non produce nulla.

Furibonda è la lotta che si fa

per renderla inutile e impossibile.

Non resta che il pescaggio nell'inconscio

l'ultima farsa del nostro moribondo teatro.

Manderei ai lavori forzati o alla forca

chi la professa o la subisce. È chiaro che l'ignaro

è più che sufficiente per abbuiare il buio.

Ho sceso, dandoti il braccio

Ho sceso, dandoti il braccio, almeno un milione di scale

E ora che non ci sei è il vuoto ad ogni gradino.

Anche così è stato breve il nostro lungo viaggio.

Il mio dura tuttora, né più mi occorrono

Le coincidenze, le prenotazioni,

le trappole, gli scorni di chi crede

che la realtà sia quella che si vede.

Ho sceso milioni di scale dandoti il braccio

Non già perché con quattr'occhi forse si vede di più.

Con te le ho scese perché sapevo che di noi due

Le sole vere pupille, sebbene tanto offuscate,

erano le tue.

***

Cesare Pavese

Il vino è triste

La fatica è sedersi senza farsi notare.

Tutto il resto poi viene da sè. Tre sorsate

e ritorna la voglia di pensarci da solo.

Si spalanca uno sfondo di lontani ronzii,

ogni cosa si sperde, e diventa un miracolo

esser nato e guardare il bicchiere. Il lavoro

(l'uomo solo non può non pensare al lavoro)

ridiventa l'antico destino che è bello soffrire

per poterci pensare. Poi gli occhi si fissano

a mezz'aria, dolenti, come fossero ciechi.

Se quest'uomo si rialza e va a casa a dormire,

pare un cieco che ha perso la strada. Chiunque

può sbucare da un angolo e pestarlo di colpi.

Può sbucare una donna e distendersi in strada,

bella e giovane, sotto un altr'uomo, gemendo

come un tempo una donna gemeva con lui.

Ma quest'uomo non vede. Va a casa a dormire

e la vita non è che un ronzio di silenzio.

A spogliarlo, quest’uomo, si trovano membra sfinite

 e del pelo brutale, qua e là. Chi direbbe

 che in quest’uomo trascorrono tiepide vene

 dove un tempo la vita bruciava? Nessuno

 crederebbe che un tempo una donna abbia fatto carezze

 su quel corpo e baciato quel corpo, che trema,

 e bagnato di lacrime, adesso che l’uomo

 giunto a casa a dormire, non riesce, ma geme.

***

Alda Merini

Sono nata il 21 a primavera

Sono nata il ventuno a primavera

ma non sapevo che nascere folle,

aprire le zolle

potesse scatenar tempesta.

Così Proserpina lieve

vede piovere sulle erbe,

sui grossi frumenti gentili

e piange sempre la sera.

Forse è la sua preghiera.

No, non chiudermi ancora nel tuo abbraccio

No, non chiudermi ancora nel tuo abbraccio,

atterreresti in me questa alta vena

che mi inebria dall'oggi e mi matura.

Lasciamo alzare le mie forze al sole,

lascia che mi appassioni dei miei frutti,

lasciami lentamente delirare

e poi coglimi solo e primo e sempre

nelle notti invocato e nei tuoi lacci

amorosi tu atterrami sovente

come si prende una sventata agnella.

Non voglio dimenticarti, amore

Non voglio dimenticarti, amore,

né accendere altre poesie:

ecco, lucciola arguta, dal risguardo dolce,

la poesia ti domanda

e bastava una inutile carezza

a capovolgere il mondo.

La strega segreta che ci ha guardato

ha carpito la nudità del terrore,

quella che prende tutti gli amanti

raccolti dentro un'ascia di ricordi.

I poeti lavorano di notte

I poeti lavorano di notte

quando il tempo non urge su di loro,

quando tace il rumore della folla

e termina il linciaggio delle ore.

I poeti lavorano nel buio

come falchi notturni od usignoli

dal dolcissimo canto

e temono di offendere Iddio.

Ma i poeti, nel loro silenzio

fanno ben più rumore

di una dorata cupola di stelle.

***

Mark Strand

Mare nero

Una notte chiara, mentre gli altri dormivano, ho salito

le scale fino al tetto della casa e sotto un cielo

fitto di stelle ho scrutato il mare, la sua distesa,

il moto delle sue creste spazzate dal vento, divenire

come pezzi di trina gettati in aria. Sono rimasto nella lunga

notte piena di sussurri, aspettando qualcosa, un segno, l'avvicinarsi

di una luce lontana, e ho immaginato che tu venivi vicino,

le onde scure dei tuoi capelli mescolarsi col mare,

e l'oscurità è divenuta desiderio, e desiderio la luce che approssimava.

La vicinanza, il calore momentaneo di te mentre rimanevo

su quell'altezza solitaria guardando il lento gonfiarsi del mare

rompersi sulla riva e in breve mutare in vetro e scomparire...

Perché ho creduto che saresti venuta uscita dal nulla? Perché con tutto

quello che il mondo offre saresti venuta solo perché io ero qui?

Dal lungo party triste

(da "The Late Hour")

Qualcuno stava dicendo

qualcosa riguardo ombre che coprono il campo, riguardo

lo scorrere dell'esistenza, di come ci si addormenti verso il mattino

ed il mattino passi.

Qualcuno stava dicendo

di come il vento muoia ma poi ritorni,

di come le conchiglie siano le bare del vento

ma il tempo continui.

Era una lunga notte

e qualcuno disse qualcosa riguardo a come la luna perdeva il suo

bianco

sul freddo campo, come non ci fosse nulla davanti a noi

oltre le solite cose.

Qualcuno menzionò

una citta in cui era stato prima della guerra, una stanza con due

candele

contro un muro, qualcuno che danzava, qualcuno che guardava.

Cominciammo a credere

che la notte non avrebbe avuto termine.

Qualcuno stava dicendo che la musica era finita e nessuno

se n'era accorto.

Allora qualcuno disse qualcosa riguardo i pianeti, riguardo le

stelle, di quanto fossero piccole, quanto fossero lontane.

Luna

Apri il libro della sera alla pagina

in cui la luna, sempre la luna, ancora appare

lì tra due nuvole, muovendosi piano, così piano che sembrerà

siano trascorse ore prima che possa voltare alla pagina seguente

lì dove la luna, più luminosa ora, fa approdare un sentiero

che ti conduca via da ciò che hai appreso

dentro i luoghi in cui tutto quello che avevi sperato si avvera,

la sua sillaba solitaria come un bisbiglio penzoloni

al margine del senso, ad aspettare che sia tu a pronunziarne il nome

ancora una volta staccando lo sguardo dalla pagina

chiudendo il libro, ancora sentendolo così com’era

quel sospendersi nella sua luce, quell’inatteso paradiso del suono.

***

Attilio Bertolucci

    Portami con te

        

Portami con te nel mattino vivace

le reni rotte l'occhio sveglio appoggiato

al tuo fianco di donna che cammina

come fa l'amore,

sono gli ultimi giorni dell'inverno

a bagnarci le mani e i camini

fumano più del necessario in una

stagione così tiepida,

ma lascia che vadano in malora

economia e sobrietà,

si consumino le scorte

della città e della nazione

se il cielo offuscandosi, e poi

schiarendo per un sole più forte,

ci saremo trovati

là dove vita e morte hanno una sosta,

sfavilla il mezzogiorno, lamiera

che è azzurra ormai

senza residui e sopra

calmi uccelli camminano non volano.

***

Raimond Carver

La finestra

Stanotte è arrivato un temporale e ha fatto saltare

l'elettricità. Quando ho guardato fuori

dalla finestra, gli alberi erano traslucidi.

Curvi e ricoperti di brina. Una calma enorme

s'estendeva sull'intera campagna.

Pur sapendo che non era vero, in quel momento

avevo la sensazione di non aver mai fatto, in vita

mia, una falsa promessa né d'aver mai commesso

neanche un atto impuro. I miei pensieri

erano pieni di virtù. Più tardi, nella mattinata,

naturalmente, hanno riattaccato l'elettricità.

Il sole è uscito da dietro le nuvole

e ha sciolto la brinata.

E tutto è tornato come prima.

***

Shakespeare

sonetto 116

Non è amore quell'amore che muta

quando scopre mutamenti.

Non sarà al matrimonio di animi costanti

io ponga impedimenti: non è amore quell'amore

che muta quando scopre mutamenti

o tende a ritirarsi se l'altro si ritira.

Oh no, esso è un faro per sempre fisso

che guarda alle tempeste.

E mai è scosso:

è la stella polare per ogni nave errante,

e il suo valore resta ignoto,

anche se l'altezza ne sia presa.

L'amore non è lo zimbello del tempo,

anche se rosee labbra e guance

cadono nel compasso

della sua falce ricurva;

l'amore non muta

con le sue brevi ore e settimane,

ma resiste fino all'orlo del Giudizio.

Se questo è errore e mi sia provato,

io non ho mai scritto,

e nessuno ha mai amato.

***

Fernando Pessoa

Segui la tua sorte…

Segui la tua sorte,

annaffia le tue piante,

ama le tue rose.

Il resto è l'ombra

d'alberi stranieri.

La realtà

è sempre di più o di meno

di quello che vogliamo.

Solo noi siamo sempre

uguali a noi stessi.

Dolce è vivere solo.

Grande e nobile è sempre

vivere con semplicità.

Lascia il dolore sulle are

come offerta agli dei.

Guarda la vita da lontano,

e non interrogarla mai.

Nulla essa può

dirti. La risposta

è al di là degli dei.

Ma serenamente

imita l'Olimpo

nel segreto del tuo cuore.

Gli dei sono dei

perché non si pensano.

***

Martha Medeiros

Lentamente Muore

“Lentamente muore chi diventa schiavo dell’abitudine,

ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi,

chi non cambia la marcia,

chi non rischia e chi non cambia colore dei vestiti,

chi non parla a chi non conosce.

Muore lentamente chi evita una passione,

chi preferisce il nero sul bianco e i puntini sulle “i” piuttosto che un insieme di emozioni,

proprio quelle che fanno brillare gli occhi, quelle che fanno di uno sbadiglio un sorriso,

quelle che fanno battere il cuore davanti all’errore e ai sentimenti.

Lentamente muore chi non capovolge il tavolo,

chi è infelice sul lavoro,

chi non rischia la certezza per l’incertezza per inseguire un sogno.

Lentamente muore chi non si permette almeno una volta nella vita di fuggire ai consigli sensati.

Lentamente muore chi non viaggia,

chi non legge,

chi non ascolta musica,

chi non trova grazia in se stesso.

Muore lentamente chi distrugge l’amor proprio,

chi non si lascia aiutare;

chi passa i giorni a lamentarsi della propria sfortuna o della pioggia incessante.

Lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo,

chi non fa domande sugli argomenti che non conosce,

chi non risponde quando gli chiedono qualcosa che conosce.

Evitiamo la morte a piccole dosi

ricordando sempre che essere vivo richiede uno sforzo di gran lunga maggiore del semplice fatto di respirare.

Soltanto l’ardente pazienza porterà al raggiungimento di una splendida felicità“.

***

Mario Benedetti, da Umana Gloria:

  Come dire che due ragazzi camminano

sulla breve salita

e la notte cammina

in quel breve salire,

e in questo poco tempo noi siamo vivi,

erba, fiume laggiù

che mormori a tutto il vuoto e a me

l’eco del salire dei corpi?

Per un fratello

Nel viale penso che guardiamo insieme

ancora una volta dopo nostra madre i fiori.

Il tuo bambino è nato.

Alla distanza del telefono cellulare

hai la sua voce, tra la natura delle macchine

ripiegata nel poco universo, nel poco correre,

con gli uomini nei sedili a imitarla.

Obliquamente, dopo un tetto uno alto

Con la fronte di luce dietro,

del sole incendiato sul parco, come un’origine,

uno squillo a parlare ancora in confidenza.

Mentre ci sentiamo come dopo,

con i piedi impacciati, la presenza stralunata. A brevi scatti

si fa sera e densa come fosse una nuova cosa

dove le nostre voci, la nostra, gioia, i nostri corpi…

E’ settembre questa luce, vale tanto dirlo

Nel pomeriggio che non è stato di nessuno, senza sosta caldo.

Il giorno che si apriva ad aiutare,

il vino che si dava, come qualcosa del giorno per farlo di più.

Ma tante cose che non riempiono la strada

Sono nascoste da qualche parte come a soffrire.

Vorrei fino a dicembre conservare il taccuino del babbo,

con le cinquecento lire di carta,

tenerlo il venerdì tra i tanti soldi del mercato e tutta quella frutta.

Vorrei dire ancora la tosse e il freddo in quella camera larga,

e la piccola sedia vicino alla cucina economica,

la piccola sedia sotto il corpo del babbo.

 Lasciano il tempo e li guardiamo dormire,

si decompongono e il cielo e la terra li disperdono.

Non abbiamo creduto che fosse così:

ogni cosa e il suo posto,

le alopecie sui crani, l’assottigliarsi, avere male,

sempre un posto da vivi.

Ma questo dissolversi no, e lasciare dolore

Su ogni cosa guardata, toccata.

Qui durano i libri.

Qui ho lo sguardo che ama il qualunque viso,

le erbe, i mari, le città.

Solo qui sono, nel tempo mostrato, per disperdermi.

***

Poesie di Amelia Rosselli, da Documento 1966-1973:

La notte era una splendida canna di giunco

i suoi provvisori accecamenti erano di giunco

i suoi averi scappavano dalle mie mani

le sue filantropie erano di giunco.

Oh potessi avere la leggerezza della prosa

o di quel inverno che fu così ben racchiuso

fra i tetti impiantati: questa strada d'inverno

è come se qualcuno l'avesse saccheggiata.

Oh potessi realizzare le rissa degli angioli

indovinati fra le colonne vertebrate, così

come la strada precipita senza segno, senso

per un vuoto putiferio per un mistico

soliloquio.

Ossigeno nelle mie tende, sei tu, a

graffiare la mia porta d’entrata, a

guarire il mio misterioso non andare

non potere andare in alcun modo con

gli altri. Come fai? Mi sorvegli e

nel passo che ci congiunge v’è soprattutto

quintessenza di Dio; il suo farneticare

se non proprio amore qualcosa di più

grande: il tuo corpo la tua mente e

i tuoi muscoli tutti affaticati: da

un messaggio che restò lì nel vuoto

come se ad ombra non portasse messaggio

augurale l’inquilino che sono io: tua

figlia, in una foresta pietrificata.

Un mare blu blu blu blu blu, anche verde

Sottile lampo e il verde s’accende a

volte e v’è giallo il muro di biscotto

e v’è una duna per i tuoi piedi.

Biondo il muro i tuoi occhi

e non v’è quasi furberia rimasta nel lasciarsi

perdere nel vento acuto che smorza l’incesto

in causa.

E causa è, e causa non è non v’è terreno

dove non passi l’ottusa mente stancata.

Tua presenza è chiodo infisso e valanghe

di giuramenti non ti tengono a posto:

ruote libere hanno danneggiato il meccanismo

della mia libertà.

***

Federico García Lorca

Io pronuncio il tuo nome

Io pronuncio il tuo nome

 nelle notti oscure,

 quando giungono gli astri

 a bere nella luna,

 e dormono i rami

 delle fronde occulte.

 Ed io mi sento vuoto

 di passione e di musica.

 Folle orologio che canta

 antiche ore defunte

Io pronuncio il tuo nome

 in questa notte oscura,

 e il tuo nome mi suona

 più lontano che mai.

 Più lontano di tutte le stelle

 e più dolente della mite pioggia.

Ti amerò come allora

 qualche volta? Che colpa

 ha commesso il mio cuore?

 Se la nebbia si scioglie

 quale nuova passione mi aspetta?

 Sarà tranquilla e pura?

 Se potessi sfogliare

 con le dita la luna!!

***

LIRICHE CINESI

Ballata di Magnolia 

Tsi-tsi davanti alla porta Magnolia tesse;

a un tratto cessa il rumore della spoletta.

Non s’odono più che i sospiri della fanciulla;

gli chiedono: “A che pensi? Di che ti sovvieni?”

“Non penso a nessuno; non mi sovvengo di nulla;

Ier sera ho letto il comunicato ufficiale.

C’era la grande chiamata alle armi del Khan:

Il nome del babbo appariva dodici volte.

Il babbo non ha figli maschi in età di partire;

E io non ho fratelli più grandi di me.

Voglio comperare un cavallo e una bardatura,

e voglio andare al posto del babbo alla guerra”.

Al mercato dell’Est compera un buon cavallo

Al mercato dell’Ovest si prende una lucida sella,

morsi, briglie e testiera alla fiera del Sud,

e alla fiera del Nord acquista un lungo frustino.

Quella mattina lascia i suoi genitori,

la sera si ferma alla riva del Fiume Giallo.

Non ode più la madre e il padre che chiamano

Ma solo le onde del fiume che frusciano e passano.

L’indomani mattina riprende il lungo viaggio,

al tramonto arriva alla grande Montagna Nera.

Là pur la voce dei suoi non la può raggiugere,

e solamente il cavalli degli Unni nitriscono

malinconici ai piedi del monte Yen.

Fa mille miglia per arrivare al Comando;

i monti e i forti sfilano come in volo.

Risuona la verga metallica delle guardie

nell’aria fredda del Nord,

sull’armatura di mille e mille soldati

i raggi glaciali si specchiano…

Il generale morì dopo cento battaglie;

ma l’eroina ritornò trionfante

dopo d’aver passato dieci anni sul campo.

Tornata, stette dinanzi all’Imperatore

che l’attendeva nella Sala d’Udienza

per comprendere tutte le sue prodezze

si sarebbe dovuto promuoverla dodici gradi.

E per pagarla cento, mille lingotti

E anche più non sarebbero bastevoli.

Allora il Khan le chiede il suo desiderio:

Magnolia non vuole diventare Ministro;

“Ma spero mi darete un forte cammello

per ritornare al mio paese natale”.

Quando seppero che arrivava la figlia

I genitori felici, l’un contro l’altro

appoggiati attendevano fuori città.

La sorella maggiore si adorna vezzosamente,

il fratello minore uccide il porco e il montone

per festeggiare il ritorno della sorella.

“Riapro la porta del piano di Levante,

mi siedo sul letto della mia stanza a Ponente;

e disfo finalmente la mia armatura,

e i rimetto il mio vestito d’un tempo”.

Alla finestra stringe i capelli in un nodo

Denso come una nuvola  - innanzi allo specchio

si aggiusta il fiorellino artificiale

e si tinge la fronte lievemente di giallo.

Poi esce a vedere i suoi compagni di guerra:

costoro gridano tutti insieme stupiti –

“Per dodici anni abbiamo vissuto insieme

senza sapere che Magnolia fosse fanciulla!

Il coniglio maschio s’acquatta trattando in terra,

la coniglia si guarda attorno con occhi vaghi;

ma quando entrambi corrono a fior di terra

chi sa distinguere tra la coniglia e il coniglio?

Questo poemetto è una composizione anonima risalente il VI secolo d.C.

Magnolia (Mou-lan) visse realmente, pare, nello Sciantung, verso il VI secolo. Probabilmente tartara di origine, divenne nella leggenda una specie di Giovanna d’Arco cinese.

Il vento della valle

Vivendo ritirato di là dal mondo,

godendomi in silenzio l’isolamento,

stringo di più la corda della mia porta,

tappo la mia finestra con bulbi e felci.

L’animo mio si intona alla primavera,

al finire dell’anno ho l’autunno in cuore.

Così, copiando i mutamenti cosmici

la mia casa diventa un Universo.

Lu Yun è vissuto nel IV secolo d. C. in quella che viene definita “età di transizione” (220-618 d.C.) perché caratterizzata da innumerevoli dinastie di breve durata.

Il quindicesimo volume

(Avendo completato il quindicesimo volume delle sue opere il poeta Po Chu-i, 772-846 d.C., lo manda agli amici Yuan Chen e Li Chien con questo poema scherzoso di introduzione)

Il mio lungo poema Eterno Pianto

            e’ un lavoro assai bello e commuovente;

le mie dieci Canzoni Di Schen-si

            sono veri modelli d’armonia.

Io non posso impedire al vecchio Yuan

            di rubare le mie rime migliori,

ma prego tanto il mio piccolo Li

            di rispettare i canti e le ballate.

Finché vivo gli onori e le ricchezze

            non faran parte mai del mio destino;

ma so bene che quando sarò morto

            la fama dei miei libri durerà.

Queste parole oziose e questi frivoli

            vanti, amici, per oggi perdonatemi:

ho aggiunto ora il volume quindicesimo

            alla fila che porta il nome mio.

La caratteristica della poesia di Po Chu-i è la sua semplicità. Pare che avesse l’abitudine di leggere le sue poesie a una vecchia contadina, alterando tutte le espressioni che costei non riusciva a capire. Le sue idee sull’arte erano quelle di Confucio, e criticava molte poesie dei suoi predecessori perché mancanti di feng e di ya. Feng significa “critica dei governanti” e ya “guida morale del popolo”, due compiti fondamentali dell’arte secondo Confucio.

Per la nascita del suo bambino

Ogni famiglia, quando nasce un bimbo

lo vuole intelligente;

io coll’intelligenza

ho rovinato tutta la mia vita;

spero solo che il bimbo si dimostri

stupido e ignorante;

coronerà così una vita placida

diventando Ministro.

Sou Che visse sotto i Sung (960-1278 d.C.). Erano molto in voga il tzu o piccolo poema musicale squisitamente cesellato. I toni (inflessioni della voce che sono una specialità della lingua cinese) vi son disposti in tal modo che anche recitati e senza accompagnamento questi poemetti hanno un suono musicale.

Materiale tratto da:

Liriche Cinesi

(1753 a.C. – 1278 d.C.)

a cura di Giorgia Valensin

Prefazione di Eugenio Montale.

***

Patrizia Cavalli

 da: “Sempre Aperto Teatro”

 Se ora tu bussassi alla mia porta

 e ti togliessi gli occhiali

 e io togliessi i miei che sono uguali

 e poi tu entrassi dentro la mia bocca

 senza temere baci disuguali

 e mi dicessi: «Amore mio,

 ma che è successo? », sarebbe un pezzo

 di teatro di successo.

 ***

 L’amore non è certo un sentimento

 ma è quell’ossessivo ragionare

 sul mistero del nostro apprendimento.

 Apprendo la tua faccia e la mantengo

 ma poi la perdo in un istante e la riprendo,

 aggiungo e tolgo, mi accorgo

 di ogni cambiamento, funambolo pensiero

 sempre sul punto di cadere

 -amore non sostiene.

 Perché sia fermo il tempo

 sciupando ogni mia forza

 mi attardo al firmamento

 e lo conservo, in quella grande volta

 mi raccolgo, nerissima stella lontana

 fissa qui nel mio grembo sempre

 io per averla mi sogno miliardaria.

 La notte mi ha lasciato un batticuore,

 comincia il mio spettacolo: oggi sarà paura

 e tempo lungo, il pendolo del sangue fa le doppie.

 Come morta, meno che morta,

 più che morta. Vivente

 a due passi, scomparsa

 ai miei occhi. Dio degli incontri,

 ritornami amico!

***

Emily Dickinson

Sono più miti le mattine

 Sono più miti le mattine

 E più scure diventano le noci

 E le bacche hanno un viso più rotondo,

 La rosa non è più nella città.

 L'acero indossa una sciarpa più gaia,

 E la campagna una gonna scarlatta.

 Ed anch'io, per non essere antiquata,

 Mi metterò un gioiello.

Quando conto i semi

 Quando conto i semi

 Sparsi sotto terra

 Che poi fioriranno ‒

 Quando penso a tanti

 Che giacciono là sotto

 E che saranno accolti in alto ‒

 E quando credo nel giardino

 Che i mortali non vedono,

 Quando colgo i suoi fiori con la fede

 E ne scanso le api,

 So allora rinunziare a quest'estate

 Senza rimpianto.

***

Giorgio Manganelli

"Scrivi, scrivi"

I

Scrivi, scrivi;

se soffri, adopera il tuo dolore:

prendilo in mano, toccalo,

maneggialo come un mattone,

un martello, un chiodo,

una corda, una lama;

un utensile, insomma.

Se sei pazzo, come certamente sei,

usa la tua pazzia: i fantasmi

che affollano la tua strada

usali come piume per farne materassi;

o come lenzuoli pregiati

per notti d’amore;

o come bandiere di sterminati

reggimenti di bersaglieri.

II

Usa le allucinazioni: un

ectoplasma serve ad illuminare

un cerchio del tavolo di legno

quanto basta per scrivere una cosa egregia -

usa le elettriche fulgurazioni

di una mente malata

cuoci il tuo cibo sul fuoco del tuo cuore

insaporiscilo della tua anima piagata

l’insalata, il tuo vino

rosso come sangue, o bianco

come la linfa d’una pianta tagliata e moribonda.

III

Usa la tua morte: la gentilezza

grafica gotica dei tuoi vermi,

le pause elette del nulla

che scandiscono le tue parole

rantolanti e cerimoniose;

usa il sudario, usa i candelabri,

e delle litanie puoi fare

un bordone alla melodia - improbabile -

delle sfere.

IV

Usa il tuo inferno totale:

scalda i moncherini del tuo nulla;

gela i tuoi ardori genitali;

con l’unghia scrivi sul tuo nulla:

a capo.

***

Aldo Palazzeschi

Chi sono?

Son forse un poeta?

No, certo.

Non scrive che una parola, ben strana,

la penna dell'anima mia:

"follia".

Son dunque un pittore?

Neanche.

Non ha che un colore

la tavolozza dell'anima mia:

"malinconia".

Un musico, allora?

Nemmeno.

Non c'è che una nota

nella tastiera dell'anima mia:

"nostalgia".

Son dunque... che cosa?

Io metto una lente

davanti al mio cuore

per farlo vedere alla gente.

Chi sono?

Il saltimbanco dell'anima mia.

Rio Bo

Tre casettine

dai tetti aguzzi,

un verde praticello,

un esiguo ruscello: Rio Bo,

un vigile cipresso.

Microscopico paese, è vero,

paese da nulla, ma però...

c'è sempre disopra una stella,

una grande magnifica stella,

che a un dipresso...

occheggia con la punta del cipresso

di Rio Bo.

Una stella innamorata?

Chi sa

se nemmeno ce l'ha

una grande città.

***

Eugenio Montale

Arsenio

I turbini sollevano la polvere

sui tetti, a mulinelli, e sugli spiazzi

deserti, ove i cavalli incappucciati

annusano la terra, fermi innanzi

ai vetri luccicanti degli alberghi.

Sul corso, in faccia al mare, tu discendi

in questo giorno

or piovorno ora acceso, in cui par scatti

a sconvolgerne l'ore

uguali, strette in trama, un ritornello

di castagnette.

È il segno d'un'altra orbita: tu seguilo.

Discendi all'orizzonte che sovrasta

una tromba di piombo, alta sui gorghi,

più d'essi vagabonda: salso nembo

vorticante, soffiato dal ribelle

elemento alle nubi; fa che il passo

su la ghiaia ti scricchioli e t'inciampi

il viluppo dell'alghe: quell'istante

è forse, molto atteso, che ti scampi

dal finire il tuo viaggio, anello d'una

catena, immoto andare, oh troppo noto

delirio, Arsenio, d'immobilità...

Ascolta tra i palmizi il getto tremulo

dei violini, spento quando rotola

il tuono con un fremer di lamiera

percossa; la tempesta è dolce quando

sgorga bianca la stella di Canicola

nel cielo azzurro e lunge par la sera

ch'è prossima: se il fulmine la incide

dirama come un albero prezioso

entro la luce che s'arrosa: e il timpano

degli tzigani è il rombo silenzioso

Discendi in mezzo al buio che precipita

e muta il mezzogiorno in una notte

di globi accesi, dondolanti a riva, -

e fuori, dove un'ombra sola tiene

mare e cielo, dai gozzi sparsi palpita

l'acetilene -

                 finchè goccia trepido

il cielo, fuma il suolo che t'abbevera,

tutto d'accanto ti sciaborda, sbattono

le tende molli, un fruscio immenso rade

la terra, giù s'afflosciano stridendo

le lanterne di carta sulle strade.

Cosí sperso tra i vimini e le stuoie

grondanti, giunco tu che le radici

con sè trascina, viscide, non mai

svelte, tremi di vita e ti protendi

a un vuoto risonante di lamenti

soffocati, la tesa ti ringhiotte

dell'onda antica che ti volge; e ancora

tutto che ti riprende, strada portico

mura specchi ti figge in una sola

ghiacciata moltitudine di morti,

e se un gesto ti sfiora, una parola

ti cade accanto, quello è forse, Arsenio,

nell'ora che si scioglie, il cenno d'una

vita strozzata per te sorta, e il vento

la porta con la cenere degli astri.

(da Ossi di seppia)

***

Paul Eluard

La curva dei tuoi occhi intorno al cuore

 La curva dei tuoi occhi intorno al cuore

 ruota un moto di danza e di dolcezza,

 aureola di tempo, arca notturna e fida

 e se non so più quello che ho vissuto

 è perchè non sempre i tuoi occhi mi hanno visto.

 Foglie di luce e spuma di rugiada

 canne del vento, risa profumate,

 ali che il mondo coprono di luce,

 navi che il cielo recano ed il mare,

 caccia dei suoni e fonti dei colori,

 profumi schiusi da una cova di aurore

 sempre posata su paglia degli astri,

 come il giorno vive di innocenza,

 così il mondo vive dei tuoi occhi puri

 e va tutto il mio sangue in quegli sguardi.

***

Gianni D'Elia

Per una ballata italiana

 da "Notte Privata"

O questa mostra gente

 che tutto sa di niente,

 questa grandeur abbiente

 abominevolmente...

 O quelli che dai mattoni

 edificano le teste,

 e con le televisioni, palloni

 le idiotizzano in resse...

 O questa nuova gente

 in ascesa da oscuri

 poteri innominati, spuri

 dello spreco affluente...

"No Woman No Cry"

 da "Notte Privata"

 Oh, non più di te ricordare, del tuo

 tepore di inganni morti, gridando

 guidato fino alla inconscia casa,

 di cui dette notizia una rea strada...

 Se era una della specie, per cui uno

 stesso della specie si perde come tutti

 disperammo il nostro essere una volta

 nella vita traditi in altro cuore...

 E quell'andare strappato, sulla picca

 di un cancello scavalcato fu il dolore,

 se non deve poi chiudersi ogni ardore

 per vedere nell'amore quanto male...

***

Alfonso Gatto

Natale al caffè Florian

 La nebbia rosa

 e l'aria dei freddi vapori

 arrugginiti con la sera

 il fischio del battello che sparve

 nel largo delle campane.

 Un triste davanzale,

 Venezia che abbruna le rose

 sul grande canale.

 Cadute le stelle, cadute le rose

 nel vento che porta il Natale.

Inverno a Roma

 I bambini che pensano negli occhi

 hanno l' inverno, il lungo inverno. Soli

 s' appoggiano ai ginocchi per vedere

 dentro lo sguardo illuminarsi il sole.

 Di là da sé, nel cielo, le bambine

 ai fili luminosi della pioggia

 si toccano i capelli, vanno sole

 ridendo con le labbra screpolate.

 Son passate nei secoli parole

 d' amore e di pietà, ma le bambine

 stringendo lo scialletto vanno sole

 sole nel cielo e nella pioggia. Il tetto

 gocciola sugli uccelli della gronda.

***

Mario Luzi

 La notte lava la mente.

 Poco dopo si è qui come sai bene,

 file d'anime lungo la cornice,

 chi pronto al balzo, chi quasi in catene.

 Qualcuno sulla pagina del mare

 traccia un segno di vita, figge un punto.

 Raramente qualche gabbiano appare.

 Quando mi parli al telefono

 Quando mi parli al telefono

 e mi s'aprono

 d'incanto i paradisi

 della vocalità -

 gli accordi

 e i tocchi d'arpa

 soffici

 appena subsquillanti

 di quella voce dai precordi sono

 tuoi, sì, ma intanto

 è il calmo pelago

 della muliebrità

 che entra

 festosamente ruscellando

 nel mattino della stanza

 e mi dilava da me,

 si porta via la mia nascita,

 mi cancella dalla mia morte

 lasciandomi sospeso...

 è o non è

 chi? me stesso

 ed il mio ascolto - le dicono da tempo

 i suoi interlocutori

 uomini o angeli.

***

Franco Loi

Forsi û tremâ cume de giass fa i stèll

 Forsi û tremâ cume de giass fa i stèll,

 no per el frègg, no per la pagüra,

 no del dulur, legriâss o la speransa,

 ma de quel nient che passa per i ciel

 e fiada sü la tèra che rengrassia…

 Forsi l’è stâ cume che trèma el cör,

 a tí, quan’ne la nott va via la lüna,

 o vegn matina e par che ‘l ciar se mör

 e l’è la vita che la returna vita…

 Forsi l’è stâ cume se trèma insèm,

 inscí, sensa savèl, cume Diu vör…

Forse ho tremato come di ghiaccio fanno le stelle

Forse ho tremato come di ghiaccio fanno le stelle,

 no per il freddo, no per la paura,

 no del dolore, del rallegrarsi o per la speranza,

 ma di quel niente che passa per i cieli

 e fiata sulla terra che ringrazia...

 Forse è stato come trema il cuore,

 a te, quando nella notte va via la luna,

 o viene mattina e pare che il chiarore si muoia

 ed è la vita che ritorna vita...

 Forse è stato come si trema insieme,

 così, senza saperlo, come Dio vuole...

***

Me piasaríss de mí desmentegâss

da "Lünn" (1982)

 Me piasaríss de mí desmentegâss,

 e camenà, e respirà per tí,

 vèss cume i fjö che quand je branca el sû

 se làssen sumenà due el vör lü,

 e mai truâss, e pü capí de mí,

 ma vèss giuius de l’aria che me tira

 due che la vita la se pensa vîv.

Mi piacerebbe di me dimenticarmi

Mi piacerebbe di me dimenticarmi,

 e camminare, e respirare per te,

 essere come i ragazzi che quando li prende il sole

 si lasciano seminare dove lui vuole,

 e mai ritrovarsi, e non più capire di me stesso,

 ma essere gioioso dell'aria che mi attira

 là dove la vita si pensa vivere.

***

Sèm poca roba, Diu, sèm squasi nient

Sèm poca roba, Diu, sèm squasi nient,

 forsi memoria sèm, un buff de l’aria,

 umbría di òmm che passa, i noster gent,

 forsi ‘l record d’una quaj vita spersa,

 un tron che de luntan el ghe reciàma,

 la furma che sarà d’un’altra gent…

 Ma cume fèm pietâ, quanta cicoria,

 e quanta vita se porta el vent!

 Andèm sensa savè, cantand i gloria,

 e a nüm de quèl che serum resta nient.

Siamo poca roba, Dio, siamo quasi niente

 Siamo poca roba, Dio, siamo quasi niente,

 forse memoria siamo, un soffio d'aria,

 ombra degli uomini che passano, i nostri parenti,

 forse il ricordo d'una qualche vita perduta,

 un tuono che da lontano ci richiama,

 la forma che sarà di altra progenie...

 Ma come facciamo pietà, quanto dolore,

 e quanta vita se la porta il vento!

 Andiamo senza sapere, cantando gli inni,

 e a noi di ciò che eravamo non è rimasto niente.

***

WISLAWA SZYMBORSKA

 Amore a prima vista

Sono entrambi convinti

 che un sentimento improvviso li unì.

 È bella una tale certezza

 ma l'incertezza è più bella.

 Non conoscendosi, credono

 che non sia mai successo nulla fra loro.

 Ma che ne pensano le strade, le scale, i corridoi

 dove da tempo potevano incrociarsi?

 Vorrei chiedere loro

 se non ricordano -

 una volta un faccia a faccia

 in qualche porta girevole?

 uno "scusi" nella ressa?

 un "ha sbagliato numero" nella cornetta?

 - ma conosco la risposta.

 No, non ricordano.

 Li stupirebbe molto sapere

 che già da parecchio tempo

 il caso giocava con loro.

 Non ancora pronto del tutto

 a mutarsi per loro in destino,

 li avvicinava, li allontanava,

 gli tagliava la strada

 e soffocando una risata

 con un salto si scansava.

 Vi furono segni, segnali,

 che importa se indecifrabili.

 Forse tre anni fa

 o lo scorso martedì

 una fogliolina volò via

 da una spalla a un'altra?

 Qualcosa fu perduto e qualcosa raccolto.

 Chissà, forse già la palla

 tra i cespugli dell'infanzia?

 Vi furono maniglie e campanelli

 su cui anzitempo

 un tocco si posava su un tocco.

 Valigie accostate nel deposito bagagli.

 Una notte, forse, lo stesso sogno,

 subito confuso al risveglio.

 Ogni inizio infatti

 è solo un seguito

 e il libro degli eventi

 è sempre aperto a metà.

(da La fine e l'inizio, 1993)

***

Salvatore Toma

Quando sarò morto

che non vi venga in mente

di mettere manifesti:

morto serenamente

o dopo lunga sofferenza

o peggio ancora in grazia di dio.

Io sono morto

per la vostra presenza

( Canzoniere della Morte)     

Fiaba logica

C’era una volta una ragazza

che si chiamava Cenerentola

e andava raccontando

che oggigiorno per sposarsi

non occorreva denaro e corredo

e tantomeno innamorarsi:

bastava perdere una scarpa!

Maria la volle imitare

e di scarpe ne perse una

(lo fece apposta)

ne perse due tre quattro cento

mille paia

ma di maschi nemmeno l’ombra!

Così pensò

di essere stata imbrogliata

presa in giro e non uscì più di casa

perché in paese di lei si rideva.

Ma Cenerentola diceva la verità

…se solo fossi stata capita!

Cara Maria

Se solo ti fossi adeguata ai tempi

e fatto meno domande cretine!

se invece di perdere le scarpe

avessi perso le mutande…

Il poeta è uno scienziato

coi piedi sulla terra,

sulla luna c’è andato

da appena nato.

Il poeta è un uomo

un poco morto

e conosce cose orrende

chissà come

per questo ride di voi

di tutti voi.

E non morire mai

***

Boris Ryzhy

Una nave smaltata

L'oblò, il comodino, il letto.

Vivere è difficile e scomodo,

però è comodo morire.

Stò disteso e penso:

forse queste lenzuola bianche

hanno avvolto colui che oggi

se n'è andato all'altro mondo

Il rubinetto gocciola piano.

La vita scarmigliata come una puttana

appare dalla nebbia e vede

il letto, il comodino

Io cerco di sollevarmi un pò

Voglio guardarla negli occhi

Guardarla, mettermi a piangere

e non morire mai

Portami lungo viali vuoti...

Portami lungo viali vuoti,

parlami di qualche sciocchezza,

pronuncia vagamente un nome.

I lampioni piangono l'estate.

Due lampioni piangono l'estate.

Cespugli di sorbo. Una panchina umida.

Amore mio, resta con me fino all'alba,

poi lasciami.

Rimasto come un'ombra offuscata,

vagherò qui ancora un po',ricorderò tutto,

la luce accecante, il buio infernale,

io stesso fra cinque minuti sparirò.

Non ho camminato nei tuoi sogni...

Non ho camminato nei tuoi sogni,

nè mi sono mostrato in mezzo alla folla,

non sono apparso nel cortile

dove pioveva o meglio cominciava

a piovere (questo verso

lo cancello e non lo sostituirò),

era allettante credere, come uno stupido,

che ti avrei incontrato presto,

eri tu che mi apparivi in sogno

(e mi prendeva una dolce tenerezza),

mi sistemavi i capelli sulle tempie.

Quell'autunno perfino le poesie

in parte mi riuscivano bene

(però mancava sempre un verso o una rima

per essere felice).

***

Aldo Palazzeschi

E lasciatemi divertire

Tri, tri tri

Fru fru fru,

uhi uhi uhi,

ihu ihu, ihu.

Il poeta si diverte,

pazzamente,

smisuratamente.

Non lo state a insolentire,

lasciatelo divertire

poveretto,

queste piccole corbellerie

sono il suo diletto....

Cucù rurù,

rurù cucù,

cuccuccurucù!

Cosa sono queste indecenze?

Queste strofe bisbetiche?

Licenze, licenze,

licenze poetiche,

Sono la mia passione.

Farafarafarafa,

Tarataratarata,

Paraparaparapa,

Laralaralarala!

Sapete cosa sono?

Sono robe avanzate,

non sono grullerie,

sono la... spazzatura

delle altre poesie,

Bubububu,

fufufufu,

Friù!

Friù!

Se d’un qualunque nesso

son prive,

perché le scrive

quel fesso?

Bilobilobiobilobilo

blum!

Filofilofilofilofilo

flum!

Chi sono?

Chi sono?

Son forse un poeta?

No, certo.

Non scrive che una parola, ben strana,

la penna dell'anima mia:

«follìa».

Son dunque un pittore?

Neanche.

Non à che un colore

la tavolozza dell'anima mia:

«malinconia».

Un musico, allora?

Nemmeno.

Non c'è che una nota

nella tastiera dell'anima mia:

«nostalgia».

Son dunque... che cosa?

Io metto una lente

davanti al mio cuore

per farlo vedere alla gente.

Chi sono?

Il saltimbanco dell'anima mia.

***

Jacques Prévert

In estate come in inverno

In estate come in inverno

nel fango nella polvere

sdraiato su vecchi giornali

l’uomo che ha l’acqua nelle scarpe

guarda le barche lontane.

Accanto a lui un imbecille

un signore che ne ha

tristemente pesca con la lenza

Egli non sa perché

vedendo passare una chiatta

la nostalgia lo afferra

Anch’egli vorrebbe partire

lontano lontano sull’acqua

e vivere una nuova vita

con un po’ di pancia in meno.

In estate come in inverno

nel fango nella polvere

sdraiato su vecchi giornali

l’uomo che ha l’acqua nelle scarpe

guarda le barche lontane.

Il bravo pescatore con la lenza

torna a casa senza un sol pesce

Apre una scatoletta di sardine

e poi si mette a piangere

Capisce che dovrà morire

e che non ha mai amato

Sua moglie lo compatisce

con un sorriso ironico

È una ignobile megera

una ranocchia d’acquasantiera.

In estate come in inverno

nel fango nella polvere

sdraiato su vecchi giornali

l’uomo che ha l’acqua nelle scarpe

guarda le barche lontane.

Sa bene che i battelli

son grandi topaie sul mare

e che per i bassi salari

le belle barcaiole

e i loro poveri battellieri

portano a spasso sui fiumi

una carrettata di figli

soffocati dalla miseria

in estate come in inverno

con non importa qual tempo.

***

Neruda

Mi piaci quando taci

Mi piaci quando taci perché sei come assente,

e mi ascolti da lungi e la mia voce non ti tocca.

Sembra che gli occhi ti sian volati via

e che un bacio ti abbia chiuso la bocca.

Poiché tutte le cose son piene della mia anima

emergi dalle cose, piene dell'anima mia.

Farfalla di sogno, rassomigli alla mia anima,

e rassomigli alla parola malinconia.

Mi piaci quando taci e sei come distante.

E stai come lamentandoti, farfalla turbante.

E mi ascolti da lungi, e la mia voce non ti raggiunge:

lascia che io taccia col tuo silenzio.

Lascia che ti parli pure col tuo silenzio

chiaro come una lampada, semplice come un anello.

Sei come la notte, silenziosa e costellata.

Il tuo silenzio è di stella, così lontano e semplice.

Mi piaci quando taci perché sei come assente.

Distante e dolorosa come se fossi morta.

Allora una parola, un sorriso bastano.

E son felice, felice che non sia così.