Salotto - febbraio 2013

Salve gente,

Fiorirà l'aspidistra. 1936 Orwell

Fiorirà il nostro mondo domani. Ne siamo certi, lo vogliamo.
Con Orwell noi vogliamo un socialismo democratico, la libertà di poter scegliere, e con Orwell diciamo:- Nel tempo dell'inganno universale dire la verità è un atto rivoluzionario.-
Caro Orwell  ti scrivo  così mi distraggo un po' e siccome sei tanto lontano più forte ti scriverò.
L'anno che è arrivato non mi piace nemmeno un po'.
Sento strani discorsi, sento nuovamente folle oceaniche e saluti marziali.
Sembrano solo risate e invece sono scherni.
Mi sono riletta te e la fattoria degli animali, mi sono spaventata perchè tu e tanti altri profetizzate con favole, con film, con canzoni, l'anno che verrà con dettagli minuziosi.
Profetizzate e ci richiamate a svegliarci.
E' Primavera, svegliatevi bambine, alle cascine, che festa di colori...
Possibile che non possiamo svegliarci ed impedire un corso della storia pericoloso?
Possibile che il corso delle cose ci trascini come un fiume inarrestabile travolgendo argini e steccati?
Possibile che risucceda , come Vico , corsi e ricorsi, e tutto venga di nuovo a galla?
Razzismo, fascismo, saluto romano, organizzazioni militarizzate, odio sociale, povertà, spregio della cosa pubblica, irrisione, e urla.  Chi urla di più vince?
Fiorirà l'aspidistra in estate, fioriranno altri fiori a primavera, e non vogliamo che i nostri fiori si bagnino di sangue.
Fiorirà ancora una volta negli uomini di buona volontà la speranza di essere forti nella unica certezza di esser deboli, da San Paolo a noi.
Orwell,in quel suo libro, raccontava di quanto fosse stato difficile per lui ribellarsi al conformismo.
Non è facile, infatti, ma alcuni scrittori ci tentano
e oltre a ribellarsi lo scrivono affinchè anche agli altri sappiano

Ippolita Luzzo

ROSSI

La spiaggia era deserta, ma pareva che vivesse. Non compresi subito perché pareva che vivesse; mi avvicinai ancora. All'improvviso mi arrestai, la spiaggia viveva realmente, aveva come una palpitazione animale.

Erano grossi uccelli, erano migliaia; i più erano flamencos o fenicotteri, i quali parevano di corallo, i loro corpi parevano vasi di corallo rosa posati su canne di bambù. Le canne di bambù erano le gambe; ma stavano quasi tutti su una gamba sola, e intorno si frangeva mollemente il mare. I lunghi colli avevano movimenti serpentini.

Mi avvicinai ancora, camminando adagio, sfiorando appena la spiaggia, trattenendo il respiro. Ma a un tratto fu come quando crolla un pavimento; fu un rombo nell'aria, poi uno scroscio d'ali.

I flamencos a migliaia, s'erano levati, formavano nell'aria una fascia di corallo rosa, era come quando nel cielo nasce l'aurora. Fermo sulla sabbia bianca guardavo, e il cuore mi batteva forte; mi pareva che i flamencos facessero rosso il cielo per me.

Vittorio G. Rossi, 1957

ESTRAVAGARIO  di  Elisa Sala

Dopo di noi il dubbio

Sono stata testimone del mio tempo?

Testimone sì, ma senza incarichi di sorta.

Il breve – o lungo – cammino terreno nel tempo concesso, fino a ora non è stato facile; lascio perdere i problemi personali, in fondo poca cosa, ma il tempo che manca al traguardo promesso lo vedo buio.
Ho voglia di urlare!
Sì, urlare il mio sdegno, e quel senso di sconfitta che provo verso il genere umano. Uomini senza nessun senso di altruismo - ma l'hanno mai avuto?-
Solo per ragioni di potere personale e da sempre stanno distruggendo questo piccolo paradiso terrestre che vaga per gli infiniti spazi siderali.

 L'uomo fin dal suo apparire dimostrò una tale cattiveria da farlo distinguere da qualsiasi altra forma di vita, da farmi pensare che venisse da altri mondi o anche da progetti diversi.
Da dove viene questa diversità?
Un errore nato da una composizione diversa di una costruzione molecolare, o la nascita di cellule impazzite. Chiamiamolo se vi va: cancro della terra.

Soliloqui notturni

 Ritorno all'infanzia e ricordo le spiegazioni elementari della mia maestra, attraverso anche temi religiosi, sul nostro pianeta, e sul sistema solare, sulla via lattea, e per finire sull'universo.
Non volevo capire, avevo paura. Le interessanti spiegazioni mi facevano sentire sospesa in uno spazio temporale e rimasi per sempre influenzata da poche nozioni incredibili allora per un bambino, ma rimaste incredibilmente attraenti e spaventose tutt'ora.
Non ho mai potuto guardare il cielo notturno stellato, sentendomi mio malgrado, attirare in quei spazi infiniti e ignoti.
Ma una sera lontana, già preda di un'insonnia che non mi lascerà, forse collegata a una fatica di vivere; trassi una mia considerazione.
Nel buio della notte creai un'immagine che ancora mi accompagna e mi raccontai una storia:

C'era una volta un bimbo. Giocava con delle palline, e le faceva girare come fanno i saltimbanchi nei circhi o per le strade, e dato che il tempo è relativo, una delle biglie era il nostro globo...
Negli anni un'altra visione si sovrappose:
Guardavo il pulviscolo che chiuso in una lunghissima lancia di Sole, attraversava la mia stanza e finiva a colpire una vecchia fotografia. Pensai che quella polvere vagante nello spazio fosse la Via Lattea e una sua particella vagante fosse la nostra terra.
Capii in un modo empirico ed embrionale, che forse l'universo è formato da forme infinitamente piccole o infinitamente grandi. E noi dove siamo collocati?
Potremmo mai saperlo!

Ne dubito.

Elisa Sala

Scusatemi se non sono molto presente sul blog in questi giorni, ma l'influenza di quest'anno che mi costringe a letto, si sta dimostrando alquanto fastidiosa e lunga a passare.
Ciao a tutti.



Non si hanno più notizie di Siddharta! sich, sich...
E' sparito con la stessa rapidità con la quale era apparso... mannaggia. Non risponde nemmeno alle mail, e  la faccenda è davvero preoccupante. Voi ne sapete niente? Nessuno di voi ha notizie di Epi? Non vorrei gli fosse successo qualcosa...
Questi gli ultimi "pensieri cinici" che portano la data del 10 febbraio, dopo di che... il buio più fitto.

A) – Montale.

Nel 1973 Eugenio Montale in un'intervista ebbe a confessare:

" A Palazzo Madama non trovo mai un posto per appendere il cappotto.

Devo sempre cercare un guardaroba che non trovo.

Sono il solo a non avere il mio nome sotto l'attaccapanni.

Non ho mai capito il perchè.

Forse non hanno molto rispetto per me, in quanto Senatore della Repubblica.

Quel che è peggio, non trovo mai un posto a sedere.

A Palazzo Madama quelli della destra siedono a destra, quelli della sinistra siedono a sinistra.

Siccome io sono del centro, non so mai dove andare, perchè al centro c'è la porta... " !.

B) – Tagore.

Tagore ( 1861-1941 ) fu un mistico indiano di grande spessore culturale e religioso.

La sua produzione letteraria fu sterminata: 150.000 versi, 3.000 canti, 300.000 righe tra romanzi, racconti, articoli.

Uomo di preghiera e d'azione, tracciò un ponte tra Oriente e Occidente, nel 1913 si ebbe il Nobèl per la letteratura, costruì strade, ospedali, scuole, università.

Sono andato in bagno perché mi era venuto un attacco di…

Era finita la carta. Mi sono alzato e ho passeggiato con le mutande alle caviglie fino all’armadietto. Ho iniziato il rotolo nuovo ma l’ho strappato male. È rimasto un pezzettino attaccato e per pareggiare la carta ho dovuto srotolarne dei metri. Che nervi. Che notti.

Sono tornato a letto.

Non trovavo una posizione comoda. Ci sono delle volte in cui ho la sensazione che due braccia siano troppe per dormire bene. C’è un braccio che non si sa dove mettere.

Senza secondo me si dormirebbe meglio.

Una notte mi sono addormentato sopra quel braccio. Mi sono svegliato e non lo sentivo più. Era anestetizzato. Che paura! Ho pensato subito che dovessero amputarmelo.

Il solito ottimista.

(da - È una vita che ti aspetto  – FABIO VOLO – Mondadori )

Finalmente qualcuno ha pensato bene di regalarmi un ereader.

Il Kobo Glo mi è arrivato in una confezione elegante, che contiene l'ereader e il cavo USB per il collegamento al computer. Più un po' di carta, ma non le istruzioni. Senza l’aiuto di mio figlio avrei avuto qualche difficoltà ad installarlo.

Poi è molto facile da usare. Esistono solo due tasti: uno per l'accensione/stand by/spegnimento e uno per la luce, entrambi posti in alto, sul lato. Nel lato in basso è presente invece la presa per il cavetto e sul lato sinistro il vano per l'inserimento della scheda per l'aumento della memoria.

Non abbiamo riscontrato difficoltà a connetterci col WiFi. Il touchscreen è un po’ diverso da un tablet di ultima generazione. Ruvido al tatto non presenta nessun problema, invece, a sfogliare pagine e a usare il menu dell'ereader: comandi veloci.

Attivazione del Kobo Glo

Abbiamo collegato l'ereader al portatile, scaricando l'applicazione Kobo Desktop, quindi abbiamo preso i 3 ebook in regalo da scegliere fra una rosa di 9: Il respiro del drago di Michael Connelly, Il cacciatore di occhi di Sebastian Fitzek e 1Q84 di Haruki Murakami. L'attivazione è stata semplice e veloce. Il Kobo si è aggiornato e mi ha scaricato nella libreria i 3 ebook.

Prova di lettura col Kobo Glo

Ho aperto per prova un primo ebook. La lettura è chiara. Lo sfondo non è bianco, ma non pregiudica la lettura. I testi, anche lasciati con la formattazione di default, sono leggibili.

Dimensioni del Kobo Glo

Il Kobo si tiene in una mano comodamente. Toccando lo schermo in mezzo alla pagina si attiva il menu, che permette una serie di funzioni, come l'ingrandimento del carattere, per esempio. Le pagine si sfogliando bene, imitando l'azione che si compie coi libri cartacei.

Ho provato il Kobo nella stanza al buio, usando la luce in dotazione: è come leggere di giorno, una lettura perfetta. Leggere con la lampada sul comodino spenta, immersi nel buio, è stata una piacevole un’esperienza. I feticisti del libro cartaceo, inorridiranno di fronte al mio entusiasmo. Mi sembra già di sentirli. Io adoro l’odore della carta, li voglio vedere in fila sullo scaffale, mi piace spolverarli eccetera eccetera. I vantaggi del ereader però sono tanti. Il risparmio prima di tutto, con i prezzi attuali dei libri non ci si ragiona più e un enorme risparmio anche di spazio. Il peso di una intera biblioteca, milioni di pagine condensate in 200 grammi che potete infilarvi comodamente in tasca o nella borsetta.

Carnevale in Piazza del Popolo

Cuore dell'evento diventa l'area cittadina di piazza del Popolo che, abbellita da eleganti lampadari fin de siecle, si trasforma in una grande sala da ballo pronta ad accogliere ed ospitare tutti gli intervenuti. Tutta la zona che circonda la piazza e le strade del centro storico sono, inoltre, addobbate con altri lampadari policromi che, illuminando le vie, creano l'atmosfera di un fastoso teatro all'aperto. Ad Ascoli, il carnevale trova nel suo spirito giocoso la particolarità di coinvolgere tutti i presenti, sia mascherati o sia semplici spettatori. La città si popola di gruppi mascherati e di tante maschere singole, comunemente dette macchiette, che, con pochi mezzi e tanta inventiva, riescono a far vivere con ironia, arguzia e sagacia l'anima e l'essenza surreale della manifestazione, coinvolgendo nelle loro storie, nelle loro rappresentazioni e nei loro racconti anche i presenti che diventano parte integrante della loro mascherata.

Al Carnevale di Ascoli partecipano gruppi mascherati [1] e maschere singole (macchiette); i primi, divisi per categorie in base al numero dei partecipanti, si organizzano con costumi, scenografie dislocate in giro per la città e tutto il necessario per mettere su degli sketch sceneggiati spesso recitati nel dialetto locale.

Le macchiette sono singoli cittadini che, solitamente, imitano personaggi celebri della cultura popolare, della realtà locale o nazionale, come un sindaco, un assessore, o come noti politici, Presidenti del Consiglio o della Repubblica.

 Un esempio di mascherata ascolana, presentata in una delle ultime edizioni, aveva come titolo: Meddiola, Pasquale e 'llu Tom de Satèllità, ispirata al navigatore satellitare TomTom e ricamando ironia su di esso, in quanto con la parola tom, in dialetto ascolano, s'intende individuare una persona tonta o di scarsa intelligenza, avendo quindi a che fare con un navigatore (in questo caso era un uomo qualunque) che non sapesse dove andare per le vie della città.

Nuda

di: Cattiva_ragazza

Nuda t’appartengo.
Trattative bloccate
dal sacrificio che mi distoglie
inutilmente,
fuori controllo.
Arbitrio- arbitro- imparziale ormai corrotto
a ferire ciò che resta di illusorio,
di riguardoso
in questo crollo d’amore
e d’anima.
Tutte profondissime le ferite
che non sanano per dispetto.
Ventagli di rovi mossi
con veemenza da mani troppo sudate
per rendersene conto.
Nuda non mi piangi
Non hai maniche di camicia bianche
con cui asciugare lacrime d’occasione e
naso colante.

Nudi per non avere mezzi.
Questo comodo non dover dire cose,
essenze, assenze.
E poi presenze incolte nei campi,
miseri,
dell’ambigua opalescenza dei tuoi ori antichi.
Ma io ti credo lo stesso,
anche quando le tue mani sono troppo calde.
E gli occhi troppo vuoti.

Poi mi copro dei tuoi occhi e ricomincio
a vedermi ossessa ed ossessione.
Ricollocato il calco di questo giorno che ogni tanto torna.
Ripristinati i sensi,
raccolte tra le pieghe delle mie ginocchia
le impressioni inconfessabili di
quei muri incrociati a vie lontane,
mi rivesto.
Dei miei panni questa volta.
E torno ad essere un momento e basta.

Il mio amarti
in tutta la vita che ti ho dato,
in tutta la vita che ti ho preso.
E la rovina nell’attimo in cui
ci siamo ascoltati
fianco a fianco alla pazzia.
Non ci aspetta il senso di questa rete a terra.

E se n’è andato pure l’unico rumoreggiare,
l’acqua di quel lavandino incontinente.

(da il club dei poeti)

Tacchino Maiakovskij

Non sembra, ma sotto l'ubertosa e frondosa foresta tropicale di colori apparentemente vegani, nella calma argentea di un raffinato vassoio d’alluminio Kuki da forno, giaceva un tacchino, morto. Sotto peperoni, pomodori, limoni, relative scorze, ginepro, maggiorana, papavero, coriandolo, prezzemolo, cipolla, aglio, e chissà quali altre frattaglie di ussari e cosacchi. Lo facevo, dicendomi: "Non sono stato Mai a Kovskij, cittadina sulle alture presso Gorkij. Vi avrei dovuto incontrare Spasskij e Bulgakov (o Spaskij e Hutch? Ora non ricordo bene). Ma un improvviso vento dalla taiga aveva bloccato per due giorni le nostre slitte ad Arkangelsk.

Ezio Falcomer

La segretaria

Due settimane fa ho compiuto 50 anni. La mattina del mio compleanno mi sono alzato ed ero un po' giù di morale. Sono andato a fare colazione sperando che mia moglie mi dicesse "Buon Compleanno!" e mi facesse una sorpresa dandomi un regalo. Invece mi ha detto solamente: "Buongiorno." I miei figli si sono seduti a tavola e l'unica cosa che mi hanno detto è stata:

"Abbiamo bisogno di un aumento della paghetta mensile!"
Così sono andato a lavorare ancora più depresso, però, appena entrato in ufficio, la mia segretaria mi è venuta incontro esclamando:
"Buon Compleanno!". Mi sono sentito subito meglio: per lo meno qualcuno si era ricordato! Ho lavorato normalmente fino a mezzogiorno quando la segretaria mi ha chiamato proponendomi di andare a mangiare insieme; ho accettato dicendole che era la proposta migliore che potesse farmi. Abbiamo scelto un ristorante molto accogliente, abbiamo mangiato con calma e poi siamo andati da un'altra parte a bere un drink. E' stato tutto molto bello e mentre tornavamo in ufficio la segretaria mi ha detto: "Visto che oggi è un giorno molto importante, perché anziché tornare subito al lavoro non andiamo a casa mia a rilassarci un po'?"
Le ho risposto che era un'ottima idea e che così potevamo bere ancora qualcosa insieme. Appena entrati nel suo appartamento, lei mi ha detto: "Se non le dispiace desidererei mettermi qualcosa di più comodo.", ed io le ho risposto che non c'era alcun problema... così è entrata in camera sua. Dopo un minuto ne è uscita...
...con una grande torta di compleanno seguita da mia moglie e dai miei figli con i quali cantava in coro: "Tanti auguri a te, tanti auguri a te!", mentre io ero in piedi in mezzo al salotto con addosso solo un paio di calzini corti.
Adesso ditemi: "ho fatto bene a licenziare quella stronza della mia segretaria?"

(http://www.4yougratis.it/gratis/racconti_gratis.html)

L’età cortese

Alla Corte Cortese di Cortès, veniva servito un Cortese con ghiaccio. C'era pure Corto Maltese e proiettavano un Corto di sei ore, di Kieslowski. I giorni erano foschi, Montezuma era di Corte vedute, politicamente parlando. Corto era anche il modo di giocare delle squadre di calcio. Tanto pressing, tanto forcing, fuori gioco sulla trequarti, discese sulle fasce e fulminee ripartenze, probabilmente in direzione di Yuma, che Montezuma non aveva mai veduto, pur abitandoci a uno sputo. Corte erano le ore con Cortès. Cortès, che tipo bizzarro! Come suo cugino Pizarro, da non confondersi coll’imbianchino Pissarro, che pissava pissava come un ramarro. Corto era il pomeriggio e Azzurro; il pomeriggio era troppo Azzurro, e lungo, per me. Quasi quasi prendevo il treno, il treno dei miei pensieri, dei desideri, che all'incontrario va (da Yuma a qua). Anche alle Azzorre era così. Che palle! "Azz", esclamavo. 'Sto Azzurro ‘Azz..., ‘Azz..., Azteco, Corto e Bizzarro, Maltese, senza neanche uno Scotch Doppio Malto, Zio Tolteco, Porco di quel Maya! Non c'erano i Bourbon sul trono, Madonna rotaia! Dominavano gli Asburgo. Non c'era neanche un chirurgo. Mancava pure il Demiurgo, il Deus ex Machina. Anche il Mexico era più Corto del Messsico di adesss. In fondo era tutto uno stresss stare alla Corte,  alla Corte con Montezuma e Cortèsss.

Ezio Falcomer

 KIPLING

Non c'è persona, per quanto ottusa, che possa veder questo spettacolo ora per ora durante lunghi giorni, senza rimaner colpita, e siccome Harvey era tutt'altro che ottuso, finì per comprendere e godere profondamente il fascino dell'aspro coro delle onde le cui cime si frangono l'una dietro l'altra in un susseguirsi incessante di colpi secchi come uno schianto; la fretta del vento che si precipita fischiando entro ogni spazio vuoto, e aduna in greggi le ombre azzurre e porporine delle nuvole; lo splendido levarsi del sole nell'aurora di fiamma; il ripiegarsi e il graduale scomparire delle brume mattinali, come muraglie che si ritirino l'una dietro l'altra sulla bianca distesa; lo scintillio salmastro e abbagliante del meriggio, il bacio della pioggia su miglia e miglia di acque piatte e senza vita; il freddoloso oscurarsi di ogni cosa al calar della sera, e l'infinito tremolio del mare sotto i raggi della luna, quando il bompresso puntava solennemente la cima aguzza contro le stelle basse dell'orizzonte e Harvey scendeva dal cuoco a farsi dare un tortello.

Ma il divertimento più grande era quando i due mozzi si mettevano insieme alla barra, con Tom Platt a portata di voce, e la goletta col fianco sottovento abbracciato alle onde fragorose, manteneva fermo sull'argano un piccolo arcobaleno casalingo. Allora i picchi gemevano contro l'albero, le scotte scricchiolavano, e le vele si empivano di muggiti, e la Wère Here scivolava in un avvallamento traballando come una donna che inciampi nel proprio abito di seta, per uscirne col fiocco bagnato fino a metà, cercando ansiosa gli alti fari gemelli di Thatcher Island.

Rudyard Kipling, 1897

Un giorno, mentre tornavamo a sera dall'ultimo giro, mi fu possibile osservare lo strano comportamento di due labroni. Sotto di me, tra le ombre lunghe ed indecise che il sole bassissimo tracciava sul fondo, quasi confusi nella foschia di quel crepuscolo sottomarino, due grandi esemplari nuotavano lentamente con i corpi a contatto. D'improvviso, come se un'ignota visione li avesse spaventati, con un guizzo gli animali fuggirono lontano l'uno dall'altro in direzioni opposte. Ma presto si arrestarono, girarono su se stessi e si corsero incontro con altrettanta rapidità. Giunti a breve distanza, si levarono dal fondo quasi verticalmente e poi si unirono, a qualche metro dalla superficie, davanti a me. Con forza, ma senza violenza, congiunsero, in una sorta di lungo bacio, le loro labbra tumide ed espanse: cosi affettuosamente serrati restarono stretti per qualche secondo. Poi, come imbarazzati, si tirarono indietro, esitarono un attimo, si affiancarono, strofinandosi ancora come quando li avevo avvistati. Non volendo perderli di vista, li seguii in quella loro romantica passeggiata. Di lì a poco si ripeté la scena affettuosa di prima, e così ancora per due o tre volte, finché riuscirono a sparire dalla mia vista. Quale interpretazione dare a quella scena? Era un gioco? Erano espansioni amorose? 0 era una lotta? Non ebbi più occasione di assistere ad un simile comportamento ma non potei facilmente dimenticare i "baci" dei due labroni. Forse avevo per caso assistito al segreto rito di una vita tanto diversa dalla nostra, ma pur così palpitante e contrastante con le silenziose profondità del mare.

Franco Prosperi, 1953

STEINBECK

Non siamo mai stati in acque così densamente popolate. Il fascio di luce che fendeva la superficie mostrava un mare denso di pesce brulicante, affamato, frenetico e incredibilmente vorace. I banchi nuotavano ordinati, in pattuglie. Cambiavano rotta e s'immergevano come se fossero stati un tutt'uno. A milioni seguivano un minuzioso schema di direzione, profondità e velocità. Commettiamo un errore quando pensiamo a questi pesci come ad individui singoli. Le loro funzioni nel banco sono controllate, e in modo ancora sconosciuto, come se il banco fosse un'unica entità. Non coglieremo questa complessità fino a quando non riusciremo a pensare al banco come ad un animale di per se stesso, che reagisce con tutte le sue cellule a stimoli cui i pesci singoli non risponderebbero affatto. E questo animale più grande, il banco, sembra avere una natura, impulsi e fini tutti suoi. È superiore e diverso dalla somma degli animali che lo compongono. Se riusciamo a vederlo in questo modo, non risulterà poi tanto incredibile il fatto che ogni pesce vada nella medesima direzione, che la distanza tra pesce e pesce sia esattamente la stessa per ogni individuo, e che pare vi sia un'unica intelligenza a governarlo. Trattandosi di un unico animale, perché non dovrebbe reagire in quanto tale? Forse questa è la più incredibile delle considerazioni, ma noi pensiamo che se si studiasse il banco come un animale a sé stante piuttosto che come una somma di pesci, si verrebbe a scoprire che determinati individui hanno particolari mansioni da svolgere; che individui più deboli o più lenti possono avere la funzione di placare la fame di predatori che mettono a repentaglio la salute del banco nella sua integrità. Nella piccola Baia di San Carlos, ove coesistevano molti banchi di specie diversa, si aveva la sensazione (e la parola "sensazione" è usata a ragion veduta) dell'esistenza di un'unità superiore, della correlazione cioè tra specie e specie, dell'interdipendenza per il cibo, anche se in effetti gli uni erano il cibo degli altri. Un animale più grande, dal funzionamento perfetto, dotato di un'esistenza del tutto indipendente - dalle larve di gamberetti, al pesce piccolo, al pesce più grande, al pesce gigante - un unico meccanismo funzionante. E forse questa unità di sopravvivenza si inserisce in quell'animale più grande che è la vita di tutto il mare, e questa a sua volta in quello ancora più grande del mondo intero. Sembra che per gli esseri viventi ci sia un unico comandamento: Sopravvivere!

John Steinbeck, 1941

 Le regole del branco

Pare che ci sia un’analogia tra il comportamento degli uccelli in stormo, dei pesci in banco, e degli animali in branco in genere, con l’andamento della borsa. Gli scienziati pensano che studiando il comportamento degli animali in gruppo si possa arrivare a scoprire le leggi che regolano l’andamento ondivago, altalenante e schizofrenico degli scambi commerciali.

Una volta scoperto il meccanismo che regola l’andamento del mercato, che succederà? Molto probabilmente nulla, per quel tempo avranno già provveduto a cambiare le regole.

IL VOSTRO AMICO

Gibran

Il vostro amico è il vostro bisogno saziato.

E' il campo che seminate con amore e che mietete ringraziando.

Egli è la vostra mensa e la vostra dimora perchè, affamati, vi rifugiate in lui e lo cercate per la vostra pace.

Se l'amico vi confida il suo pensiero non nascondetegli il vostro.

Quando lui tace il vostro cuore non smette di ascoltarlo, perchè nell'amicizia ogni pensiero, desiderio, speranza nasce in silenzio e si partecipa con gioia.

Se vi separate dall'amico non addoloratevi, perchè la sua assenza v'ìllumina su ciò che più in lui amate.

E non vi sia nell'amicizia altro intento che scavarsi nello spirito a vicenda.

Condividetevi le gioie sorridendo nella dolcezza amica, perchè nella rugiada delle piccole cose il cuore scopre il suo mattino e si conforta.

                               

Khalil Gibran (1883 - 1931) è stato un poeta, filosofo e pittore libanese. Fra le opere più diffuse di Khalil Gibran si ricordano Il Profeta e Massime spirituali.

La Batracomiomachia- La guerra dei topi e delle rane

Da Pigrete Di Alicarnasso a noi, passando attraverso Leopardi.
Il re delle rane si offre di portare sulle spalle
 per un giro sul lago il figlio del re dei topi.
Durante la passeggiata un pericolo immediato costringe il re delle rane ad immergersi, causando così l'annegamento del topo. La guerra è inevitabile.
Il poema lascia i topi sconfitti, proprio quando erano vittoriosi,  sconfitti dall'intervento di Zeus e dai granchi che li fanno a pezzi.
Leopardi riprende in mano la storia dalla sconfitta dei topi, che per lui sono i liberali napoletani, contro le rane, i borboni, aiutati dai granchi, gli austriaci.
La satira offre al poeta un divertimento ed insieme la libertà di dire la sua, da intellettuale, su quanto sia ridicolo l'agitarsi di tutti se il luogo non è più lo stesso.
Se dal nostro mondo precipitiamo in uno stagno e come le rane nello stagno di Esopo continuiamo a chiedere a Zeus un governatore saggio e giusto,
ricordiamoci che Zeus mandò fra le rane un dittatore che le beccò e se le mangiò.
Ricordiamoci che Zeus, nella guerra fra i topi e le rane, fulminò i topi.
Nessuno riprende ora queste due favolette
eppure sarebbe divertente vedere chi sarebbero i topi ora
e chi le rane e i granchi
Forse sarebbe utile riflettere, spostandoci nello stagno e dallo stagno
osservare, prendere appunti e studiare le rane fare solo cra cra cra
e i topi sulla riva, senza un traghettatore
mentre i granchi organizzano taglienti chele per fare a pezzi e uccidere la democrazia
Sarebbe un insegnamento per tutti, ma nessuno ascolta la classicità 

Ippolita Luzzo

Ho iniziato il salotto di febbraio “dando i numeri” e qualcuno dirà che tutto va bene, che tutto è normale.

Cosa dicono le statistiche di interessante? Poco o nulla, sono d’accordo anch’io, tuttavia spulciando con attenzione si possono trarre alcune interessanti indicazioni. Per esempio, dalle visualizzazioni giornaliere si capisce che il sabato e la domenica sono i giorni di minor ascolto, tanto per usare un termine radiofonico. Il lunedì invece è la giornata con i picchi più alti. Dopo la flessione di novembre e dicembre, con gennaio siamo ritornati al nostro livello che è intorno alle 8000 visualizzazioni mensili. Sono molti? Sono pochi? Non lo so, giudicate voi. Per me sono sempre troppo pochi, ma come dicevo all’inizio, sovente vado fuori giri e da quando ho aperto il blog sono persino peggiorato.  I commenti invece sono moltissimi, se si considera che a farli sono quasi sempre i soliti quattro gatti, che poverini si sottopongono ai doppi e tripli turni per timbrare tutte le opere pubblicate, e che non mi stancherò mai di ringraziare. I racconti degli autori di casa sono sempre al centro dell’attenzione. Sono sempre loro a fare la parte dei leoni in casa frame, mentre gli articoli, le recensioni le rubriche et similia, praticamente non se li caca quasi nisciuno, tanto per essere chiari. Ma anche questo rientra nella normalità.

E passiamo ad altro.

Oggi finalmente posso proporvi un bel racconto di un nuovo autore che ci è stato segnalato da Elisa Sala e che tra i tanti pregi, io l’ho letto, ha quello fondamentale di essere un maschietto. Ebbene sì, signore/i, avete capito bene, trattasi di un ometto e anche giovane, dicono le cronache. Quindi trattamelo bene e non me lo fate scappare subito. Il trattamento di riguardo però non vi esime dall’esprimere un parere in tutta franchezza. Lo so che non sempre è facile dire ciò che si pensa, e soprattutto è ancora più difficile formulare anche la più velata e timida critica, ma santa polenta, diamoci una regolata e cerchiamo di essere meno per – ma- lo - si. In ogni caso, contro questo virus che deprime e abbatte anche fisicamente, è in arrivo una nuova ed efficace cura, si chiama complimentoterapia. Una mia amica l’ha sperimentata e dice che funziona meglio della proverbiale mela, infatti sostiene che un complimento al giorno, tolga davvero tutti i mali di torno. Dove si trova, dove si acquista? Un po’ dovunque, ma mi dicono che nei siti e nei blog di letteratura la merce abbondi, anzi, la regalano pure. Quanto costa? Nulla, a volte basta un sorriso.