Angolo della Poesia - febbraio/marzo/aprile/maggio 2013

Shelley

Il tempo passato

Come il fantasma d'un amico amato

è il tempo passato.

Un tono che ora è per sempre volato

via, una speranza che ora è per sempre andata

un amore così dolce da non poter durare

fu il tempo passato.

Ci furon dolci sogni nella notte

del tempo passato.

Di gioia o di tristezza, ogni

giorno un'ombra avanti proiettava

e ci faceva desiderare

che potesse durare

quel tempo passato.

C'è rimpianto, quasi rimorso, per

il tempo passato.

È come il cadavere d'un bimbo molto

amato che il padre veglia, sinché

alla fine la bellezza è un

ricordo, lasciato cadere

dal tempo passato.

******************************* 

Piange il suo dolce amore

Piange il suo dolce amore un augel vedovo

sul ramoscello gelido;

il freddo vento in alto in alto fluttua,

in basso il fiume tremola.

Nel bosco ignudo non v'ha fior, non foglia;

niun palpito è nell'aura:

sol della ruota del mulino il murmure

rompe la solitudine.

Giovanni Giudici
 (Le Grazie, 26 giugno 1924 – La Spezia, 24 maggio 2011)

Alla beatrice

Beatrice sui tuoi seni io ci sto alla finestra

arrampicato su una scala di corda

affacciato dal fuori in posizione precaria

dentro i tuoi occhi celeste vetro

dentro i tuoi vizi capitali

dentro i tuoi tremori e mali

Beatrice sui tuoi seni io ci sto a spiare

ciò che fanno seduti intorno a un tavolo

i tuoi pensieri su sedie di paglia

ospiti appena arrivati o sul punto di partire

raccolti sotto la lampada gialla

uno che ride uno che ascolta e uno che parla

Beatrice dai tuoi seni io guardo dentro la casa

Dalla notte esteriore superstite luce

Nella selva selvaggia che a te conduce

Dalla padella alla brace

Estrema escursione termica che mi resta

Più fuoco per me tua minestra

Beatrice – costruttrice

Della mia beatitudine infelice

Beatrice dai tuoi seni io vengo a esplorare com’è

La stanza dove abitare

Se convenienti vi siano i servizi

E sufficiente l’ordine prima di entrare

Se il letto sia di giusta misura

Per l’amore secondo natura.

Beatrice dunque di essi non devi andare superba

Più che dell’erba il prato su cui ci sdraiamo

Potrebbero essere stracci non ostentarli

Per tesori da schiudere a viste meravigliate

I tuoi semplici beni di utilità strumentale

Mi servono da davanzale

Beatrice – dal verbo beare

nome comune singolare.

“L’amore, come elemento imperioso totalizzante dell’emozione poetica, ritorna nella poesia di Giovanni Giudici, approdo per lui significativo e risolutivo, dopo la lunga narrazione (La vita in versi), di sapore autobiografico, dell’intellettuale funzionario che si ripiega a considerare la sua nuova attuale condizione. Qualche critico, all’apparire di Salutz, titolo delle settanta liriche della raccolta d’impianto sonettistico, immediatamente rilevava la novità della ricomparsa del Minne medievale dopo secoli di assenza.”

http://www.literary.it/dati/pdv/lizzi/la_riscoperta_lirica.html

Le mie ore - Ore sole

Dal tetto cadon giù

un dopo l'altra

l'ore,

le lascia giù cadere

l'orologio a martello!

in colpi secchi

uguali

tutte sul mio cervello.

E ognuno di quei colpi

m'è come una puntura,

come se mi strappassero un capello.

Ore sole come solo pane

per oggi e per dimane

e per tutti i giorni di tutte le settimane.

Mattutine, vespertine,

popolate da campane

vicine e lontane.

Ore del sole

che non ridete a chi v'aspetta sole.

Ore grigie, ore nere,

silenzio delle campane

vicine e lontane.

Vien da qui presso

spampanato il coro

dell'antico convento delle Nazarene,

sfogano in coro le loro pene

a tutte le ore

(e lo spampana il vento)

anche per esse l'ore son sole.

« Al cielo, al cielo l'ore son sole...

la gloria o Signor!»

Ore della notte, ore del sole,

eguali tutte

che non ridete a chi v'aspetta sole,

Ore sole come solo pane

per oggi e per dimane

e per tutti i giorni di tutte le settimane.

 Aldo Palazzeschi

Vladimir Majakovskij

Adolescenti

Per i ragazzi c'è un sacco di roba da studiare.

S'insegna la grammatica a scemi d'ambo i sessi.

A me invece

m'hanno scacciato dalla quinta classe.

Hanno cominciato a sbattermi nelle prigioni di Mosca.

Nel vostro

piccolo mondo

di appartamenti

crescono ricciute liriche per le camere da letto.

Che vuoi trovarci in queste liriche da cani pechinesi?

A me, per esempio,

ad amare

l'hanno insegnato

nelle carceri di Butyrki.

M'importa assai della nostalgia per il bosco di Boulogne,

e dei sospiri davanti ai panorami marini!

Io, ecco,

m'innamorai

dallo spioncino della cella 103,

di fronte all'"Impresa pompe funebri".

Chi vede tutti i giorni il sole

dice con sufficienza:

"Cosa saranno mai quei quattro raggi"!

Ma io

per un giallo illuminello

sopra un muro

avrei dato allora qualunque cosa al mondo.

Io ti amo e se non ti basta…

Io ti amo

e se non ti basta

ruberò le stelle al cielo

per farne ghirlanda

e il cielo vuoto

non si lamenterà di ciò che ha perso

che la tua bellezza sola

riempira l'universo

Io ti amo

e se non ti basta

vuoterò il mare

e tutte le perle verrò a portare

davanti a te

e il mare non piangerà

di questo sgarbo

che onde a mille, e sirene

non hanno l'incanto

di un tuo solo sguardo

Io ti amo

e se non ti basta

solleverò i vulcani

e il loro fuoco metterò

nelle tue mani, e sarà ghiaccio

per il bruciare delle mie passioni

Io ti amo

e se non ti basta

anche le nuvole catturerò

e te le porterò domate

e su te piover dovranno

quando d'estate

per il caldo non dormi

E se non ti basta

perché il tempo si fermi

fermerò i pianeti in volo

e se non ti basta

vaffanculo

Stefano Benni

(Da Prose e Poems)

KAHLIL GIBRAN

C'è fra voi chi cerca

la compagnia delle persone loquaci

per timore della solitudine.

Il silenzio della solitudine

svela infatti ai loro occhi

la loro nuda essenza,

cosa dalla quale rifuggono.

E vi sono quelli che parlano,

e senza consapevolezza né preveggenza

rivelano una verità

che sono i primi a non capire.

E vi sono coloro che hanno

la verità dentro di sé,

ma non la esprimono a parole.

ALDA MERINI - Come tutti i poeti

Come tutti i poeti

io sono una persona deludente

una che batte la fiacca

una che forse preferisce alla quotidianità

qualche certezza ancora più bella

quella della vita.

E te lo dico

sopra le ceneri di Dante

proprio adesso che sto scrivendo un libro.

Sono poesie d’amore

per un ragazzo…

ma tu sai quanto costi

a un poeta della mia età amare

e sperare di vedere un uomo vivere?

Io capisco il vostro amore

e posso anche dire

che senza l’affetto dei lettori

un poeta non sarebbe niente.

Però, come non portò avere l’amore di quest’uomo,

non potrò avere la salute di un tempo.

Spesso mi sono chiesta

come mai i nostri ammiratori non si siano mai domandati

quanto tempo occorra per scolpire una poesia…

Molto tempo molti pensieri

che agli altri possono sembrare oziosi

invece sono tempi riparatori di tante ingiustizie.

Il poeta ha una ragione etica per vivere

ed è la difesa dell’uomo

e del suo diritto alla libertà

e per me, che sono stata tanti anni in prigione,

chiedo la libertà di essere libera

"Traversando la Maremma Toscana"

Dolce paese, onde portai conforme

l’abito fiero e lo sdegnoso canto

e il petto ov’odio e amor mai non s’addorme,

pur ti riveggo, e il cor mi balza in tanto.

Ben riconosco in te le usate forme

con gli occhi incerti tra ’l sorriso e il pianto,

e in quelle seguo de’ miei sogni l’orme

erranti dietro il giovenile incanto.

Oh, quel che amai, quel che sognai, fu in vano;

e sempre corsi, e mai non giunsi il fine;

e dimani cadrò. Ma di lontano

pace dicono al cuor le tue colline

con le nebbie sfumanti e il verde piano

ridente ne le pioggie mattutine.

Giosuè Carducci,

Commiato

Gentile

Ettore Serra

poesia

è il mondo l'umanità

la propria vita

fioriti dalla parola

la limpida meraviglia

di un delirante fermento

Quando trovo

in questo mio silenzio

una parola

scavata è nella mia vita

come un abisso

Giuseppe Ungaretti

In estate come in inverno

In estate come in inverno

nel fango nella polvere

sdraiato su vecchi giornali

l'uomo che ha l'acqua nelle scarpe

guarda le barche lontane.

Accanto a lui un imbecille

un signore che ne ha

tristemente pesca con la lenza

Egli non sa perché

vedendo passare una chiatta

la nostalgia lo afferra

Anch'egli vorrebbe partire

lontano lontano sull'acqua

e vivere una nuova vita

con un po' di pancia in meno.

In estate come in inverno

nel fango nella polvere

sdraiato su vecchi giornali

l'uomo che ha l'acqua nelle scarpe

guarda le barche lontane.

Il bravo pescatore con la lenza

torna a casa senza un sol pesce

Apre una scatoletta di sardine

e poi si mette a piangere

Capisce che dovrà morire

e che non ha mai amato

Sua moglie lo compatisce

con un sorriso ironico

E' una ignobile megera

una ranocchia d'acquasantiera.

In estate come in inverno

nel fango nella polvere

sdraiato su vecchi giornali

l'uomo che ha l'acqua nelle scarpe

guarda le barche lontane.

Sa bene che i battelli

son grandi topaie sul mare

e che per i bassi salari

le belle barcaiole

e i loro poveri battellieri

portano a spasso sui fìumi

una carrettata di fìgli

Jaques Prévert

Nata in Bulgaria, nel paese di Bjala Slatina, il 2 gennaio 1922, Blaga Nikolova Dimitrova

Muore a Sofia il 2 maggio 2003, all'età di 81 anni (ndr)

Dalla raccolta Il mondo in pugno, Sofia, 1962 

ESSERE DONNA

Essere donna e' dolore

Soffri scoprendoti adulta.

Soffri di essere amante.

Soffri quando sei madre.

Ma insostenibile e' in terra

il dolore di essere donna

senza aver conosciuto questi dolori

fino in fondo...

1965

DONNA SOLA IN CAMMINO

Scomodo rischio è questo

in un mondo ancora tutto al maschile.

Dietro a ogni angolo ti aspettano

in agguato incontri vuoti.

E percorri vie che ti trafiggono

con sguardi curiosi.

Donna sola in cammino.

Essere inerme

è la tua unica arma.

Tu non hai mutato alcun uomo

in protesi per sostenerti,

in tronco d'albero per appoggiarti,

in parete - per rannicchiarti al riparo.

Non hai messo il piede su alcuno

come su un ponte o un trampolino.

Da sola hai iniziato il cammino,

per incontrarlo come un tuo pari

e per amarlo sinceramente.

Se arriverai lontano,

o infangata cadrai,

o diventerai cieca per l'immensità

non sai, ma sei tenace.

Se anche ti annientassero per strada,

il tuo stesso partire

è già un punto d'arrivo.

Donna sola in cammino.

Eppure vai avanti.

Eppure non ti fermi.

Nessun uomo può

essere così solo

come una donna sola.

Il buio davanti a te cala

una porta chiusa a chiave.

E non parte mai, di notte

la donna sola in cammino.

Ma il sole come un fabbro

schiude i tuoi spazi all'alba.

Tu cammini però anche nell'oscurità

e non ti guardi intorno con timore.

E ogni tuo passo

è un pegno di fiducia

verso l'uomo nero

col quale a lungo ti hanno impaurita.

Risuonano i passi sulla pietra.

Donna sola in cammino.

I passi più silenziosi e arditi

sulla terra umiliata,

anche lei

donna sola in cammino.

1965

ARS POETICA

Ogni tua poesia

crea come fosse l'ultima.

In questo secolo in volo

supersonico e saturo di stronzio,

carico di terrorismo,

sempre più improvvisa arriva la morte.

Ogni tua parola invia

come l'ultima prima della fucilazione,

un grido impresso nel muro di prigione.

Non hai diritto ad una menzogna,

neanche fosse un piccolo bel gioco.

Semplicemente non avrai il tempo

di correggere da solo il tuo errore.

Laconicamente e senza pietà

ogni tua poesia scrivi col sangue

come fosse un addio.

1966

FELICITÀ

Nel fondo di questa notte

la tenebra mi potrebbe soffocare

se accanto a me non ci fosse lui -

finestra aperta, illuminata

da cui prendere il respiro.

1966

Dalla raccolta Gong. Poesia scelta, 1976

ERBA

Nessuna paura

che mi calpestino.

Calpestata, l'erba

diventa un sentiero.

1974

FERRO DI CAVALLO

Un ferro di cavallo, perduto da tempo,

superstiziosa, comincia a mancarmi.

Lo prenderei in mano come diapason

che misurò il suono esatto

di ogni sasso,

di ogni incavo sul terreno,

di ogni orma che svanisce.

Lo alzerei al mio orecchio

col fiato sospeso, per sentire

l'eterno echeggiare delle strade

perdute per sempre,

e l'eco di una voce, sincera e spenta.

Potessi ritrovarlo,

prendere il la sulla mia fronte

e il tono mio misurare.

Vincenzo Cardarelli

AMICIZIA

Noi non ci conosciamo. Penso ai giorni

che, perduti nel tempo, c'incontrammo,

alla nostra incresciosa intimità.

Ci siamo sempre lasciati

senza salutarci,

con pentimenti e scuse da lontano.

Ci siam riaspettati al passo,

bestie caute,

cacciatori affinati,

a sostenere faticosamente

la nostra parte di estranei.

Ritrosie disperanti,

pause vertiginose e insormontabili,

dicevan, nelle nostre confidenze,

il contatto evitato e il vano incanto.

Qualcosa ci è sempre rimasto,

amaro vanto,

di non aver ceduto ai nostri abbandoni,

qualcosa ci è sempre mancato.

Autunno veneziano

L'alito freddo e umido m'assale

di Venezia autunnale,

Adesso che l'estate,

sudaticcia e sciroccosa,

d'incanto se n'è andata,

una rigida luna settembrina

risplende, piena di funesti presagi,

sulla città d'acque e di pietre

che rivela il suo volto di medusa

contagiosa e malefica.

Morto è il silenzio dei canali fetidi,

sotto la luna acquosa,

in ciascuno dei quali

par che dorma il cadavere d'Ofelia:

tombe sparse di fiori

marci e d'altre immondizie vegetali,

dove passa sciacquando

il fantasma del gondoliere.

O notti veneziane,

senza canto di galli,

senza voci di fontane,

tetre notti lagunari

cui nessun tenero bisbiglio anima,

case torve, gelose,

a picco sui canali,

dormenti senza respiro,

io v'ho sul cuore adesso più che mai.

Qui non i venti impetuosi e funebri

del settembre montanino,

non odor di vendemmia, non lavacri

di piogge lacrimose,

non fragore di foglie che cadono.

Un ciuffo d'erba che ingiallisce e muore

su un davanzale

è tutto l'autunno veneziano.

Giacomo Leopardi 

l’Infinito

«Sempre caro mi fu quest'ermo colle,

e questa siepe, che da tanta parte

dell'ultimo orizzonte il guardo esclude.

Ma sedendo e mirando, interminati

spazi di là da quella, e sovrumani

silenzi, e profondissima quïete

io nel pensier mi fingo, ove per poco

il cor non si spaura. E come il vento

odo stormir tra queste piante, io quello

infinito silenzio a questa voce

vo comparando: e mi sovvien l'eterno,

e le morte stagioni, e la presente

e viva, e il suon di lei. Così tra questa

immensità s'annega il pensier mio:

e il naufragar m'è dolce in questo mare»

SPIAGGIA DI SERA

 

Giorgio Caproni

Così sbiadito a quest'ora

lo sguardo del mare,

che pare negli occhi

(macchie d'indaco appena

celesti)

del bagnino che tira in secco

le barche.

Come una randa cade

l'ultimo lembo di sole.

Di tante risa di donne,

un pigro schiumare

bianco sull'alghe, e un fresco

vento che sala il viso

rimane.

 DONNA CHE APRE RIVIERE

Sei donna di marine,

      donna che apre riviere.

      L'aria delle mattine

      bianche è la tua aria

      di sale e sono vele

      al vento, sono bandiere

      spiegate a bordo l'ampie

      vesti tue così chiare.

 ALBA

Amore mio, nei vapori di un bar

all'alba, amore mio che inverno

lungo e che brivido attenderti! Qua

dove il marmo nel sangue è gelo, e sa

di rifresco anche l'occhio, ora nell'ermo

rumore oltre la brina io quale tram

odo, che apre e richiude in eterno

le deserte sue porte?...Amore, io ho fermo

il polso: e se il bicchiere entro il fragore

sottile ha un tremitio tra i denti, è forse

di tali ruote un'eco. Ma tu, amore,

non dirmi, ora che in vece tua già il sole

sgorga, non dirmi che da quelle porte,

qui, col tuo passo, già attendo la morte.

PABLO NERUDA

Il tuo sorriso

Toglimi il pane, se vuoi,

toglimi l' aria, ma

non togliermi il tuo sorriso.

Non togliermi la rosa,

la lancia che sgrani,

l' acqua che d' improvviso

scoppia nella tua gioia,

la repentina onda

d' argento che ti nasce.

Dura è la mia lotta e torno

con gli occhi stanchi,

a volte, d' aver visto

la terra che non cambia,

ma entrando il tuo sorriso

sale al cielo cercandomi

ed apre per me tutte

le porte della vita.

Amor mio, nell' ora

più oscura sgrana

il tuo sorriso, e se d' improvviso

vedi che il mio sange macchia

le pietre della strada,

ridi, perchè il tuo riso

sarà per le mie mani

come una spada fresca.

Vicino al mare, d' autunno,

il tuo riso deve innalzare

la sua cascata di spuma,

e in primavera, amore,

voglio il tuo riso come

il fiore che attendevo,

il fiore azzurro, la rosa

della mia patria sonora.

Riditela della notte,

del giorno, delle strade

contorte dell' isola,

riditela di questo rozzo

ragazzo che ti ama,

ma quando apro gli occhi

e quando li richiudo,

quando i miei passi vanno,

quando tornano i miei passi,

negami il pane, l' aria,

la luce, la primavera,

ma il tuo sorriso mai,

perchè io ne morrei.

VITTORIO SERENI

Strada di Zenna

.

Ci desteremo sul lago a un’infinita

navigazione. Ma ora

nell’estate impaziente

s’allontana la morte.

E pure con labile passo

c’incamminiamo su cinerei prati

per strade che rasentano l’Eliso.

.

Si mutal’innumerevole riso;

è un broncio teso tra l’acqua

e le rive nel lagno

del vento tra stuoie tintinnanti.

Questa misura ha il silenzio

stupito a una nube di fumo

rimasta qua dall’impeto

che poco fa spezzava la frontiera.

.

Vedi sulla spiaggia abbandonata

turbinante la rena,

ci travolge la cenere dei giorni.

E attorno è l’esteso strazio

delle sirene salutanti nei porti

per chi resta nei sogni di pallidi volti feroci,

nel rombo dell’acquazzone

che flagella le case.

Ma torneremo taciti a ogni approdo.

Non saremo che un suono

di volubili ore noi due

o forse brevi tonfi di remi

di malinconiche barche.

.

Voi morti non ci date mai quiete

e forse è vostro

il gemito che va tra le foglie

nell’ora che s’annuvola il Signore

Fernando Pessoa

Non sto pensando a niente  

Non sono nulla, non posso nulla

Il mito è quel nulla che è tutto.

*

Non sto pensando a niente,

e questa cosa centrale, che a sua volta non è niente,

mi è gradita come l’aria notturna,

fresca in confronto all’estate calda del giorno.

Che bello, non sto pensando a niente!

Non pensare a niente

è avere l’anima propria e intera.

Non pensare a niente

è vivere intimamente

il flusso e riflusso della vita...

Non sto pensando a niente.

E’ come se mi fossi appoggiato male.

Un dolore nella schiena o sul fianco,

un sapore amaro nella bocca della mia anima:

perché, in fin dei conti,

non sto pensando a niente,

ma proprio a niente,

a niente...

**

Non sono nulla, non posso nulla,

non perseguo nulla.

Illuso, porto il mio essere con me.

Non so di comprendere,

né so se devo essere,

niente essendo, ciò che sarò.

A parte ciò, che è niente, un vacuo vento

del sud, sotto il vasto azzurro cielo

mi desta, rabbrividendo nel verde.

Aver ragione, vincere, possedere l'amore

marcisce sul morto tronco dell'illusione.

Sognare è niente e non sapere è vano.

Dormi nell'ombra, incerto cuore.

***

Il mito è quel nulla che è tutto.

Lo stesso sole che apre i cieli

è un mito brillante e muto -

il corpo morto di Dio,

vivente e nudo.

Questi, che qui approdò,

poiché non c'era cominciò ad esistere.

Senza esistere ci bastò.

Per non essere venuto venne

e ci creò.

La leggenda così si dipana,

penetra la realtà

e a fecondarla decorre.

La vita, metà di nulla,

in basso muore.

                                         

 

Giorgio Caproni

Congedo del viaggiatore cerimonioso

Amici, credo che sia

meglio per me cominciare

a tirar giù la valigia.

Anche se non so bene l’ora

d’arrivo, e neppure

conosca quali stazioni

precedano la mia,

sicuri segni mi dicono,

da quanto m’è giunto all’orecchio

di questi luoghi, ch’io

vi dovrò presto lasciare.

Vogliatemi perdonare

quel po’ di disturbo che reco.

Con voi sono stato lieto

dalla partenza, e molto

vi sono grato, credetemi,

per l’ottima compagnia.

Ancora vorrei conversare

a lungo con voi. Ma sia.

Il luogo del trasferimento

lo ignoro. Sento

però che vi dovrò ricordare

spesso, nella nuova sede,

mentre il mio occhio già vede

dal finestrino, oltre il fumo

umido del nebbione

che ci avvolge, rosso

il disco della mia stazione.

Chiedo congedo a voi

senza potervi nascondere,

lieve, una costernazione.

Era così bello parlare

insieme, seduti di fronte:

così bello confondere

i volti (fumare,

scambiandoci le sigarette),

e tutto quel raccontare

di noi (quell’inventare

facile, nel dire agli altri),

fino a poter confessare

quanto, anche messi alle strette,

mai avremmo osato un istante

(per sbaglio) confidare.

(Scusate. E’ una valigia pesante

anche se non contiene gran che:

tanto ch’io mi domando perché

l’ho recata, e quale

aiuto mi potrà dare

poi, quando l’avrò con me.

Ma pur la debbo portare,

non fosse che per seguire l’uso.

Lasciatemi, vi prego, passare. Ecco.

Ora ch’essa è

nel corridoio, mi sento

più sciolto. Vogliate scusare).

 Dicevo, ch’era bello stare

insieme. Chiacchierare.

Abbiamo avuto qualche

diverbio, è naturale.

Ci siamo – ed è normale

anche questo- odiati

su più d’un punto, e frenati

soltanto per cortesia.

Ma, cos’importa. Sia

come sia, torno

a dirvi, e di cuore, grazie

per l’ottima compagnia.

Congedo a lei, dottore,

e alla sua faconda dottrina.

Congedo a te ragazzina

smilza, e al tuo lieve afrore

di ricreatorio e di prato

sul volto, la cui tinta

mite è sì lieve spinta.

Congedo, o militare

(o marinaio! In terra

come in cielo ed in mare)

alla pace e alla guerra.

Ed anche a lei, sacerdote,

congedo, che m’ha chiesto s’io

(scherzava!) ho avuto in dote

di credere al vero Dio.

Congedo alla sapienza

e congedo all’amore.

Congedo anche alla religione.

Ormai sono a destinazione.

Ora che più forte sento

stridere il freno, vi lascio

davvero, amici. Addio.

Di questo, son certo: io

son giunto alla disperazione

calma, senza sgomento.

Scendo. Buon proseguimento.

Le parole
se si ridestano
rifiutano la sede
più propizia, la carta
di Fabriano, l’inchiostro
di china, la cartella
di cuoio o di velluto
che le tenga in segreto;
le parole
quando si svegliano
si adagiano sul retro
delle fatture, sui margini
dei bollettini del lotto,
sulle partecipazioni
matrimoniali o di lutto;
le parole
non chiedono di meglio
che l’imbroglio dei tasti
nell’Olivetti portatile,
che il buio dei taschini
del panciotto, che il fondo
del cestino, ridottevi
in pallottole;
le parole
non sono affatto felici
di essere buttate fuori
come zambrocche e accolte
con furore di plausi e
disonore;
le parole
preferiscono il sonno
nella bottiglia al ludibrio
di essere lette, vendute,
imbalsamate, ibernate;
le parole
sono di tutti e invano
si celano nei dizionari
perché c’è sempre il marrano
che dissotterra i tartufi
più puzzolenti e più rari;
le parole
dopo un’eterna attesa
rinunziano alla speranza
di essere pronunziate
una volta per tutte
e poi morire
con chi le ha possedute.

Valerio Magrelli

"Ora serrata retinae"

*** Preferisco venire dal silenzio per parlare. Preparare la parola con cura, perché arrivi alla sua sponda scivolando sommessa come una barca, mentre la scia del pensiero ne disegna la curva. La scrittura è una morte serena: il mondo diventato luminoso si allarga e brucia per sempre un suo angolo. *** Il sesso apre vertigini nel corpo della donna e lo sguardo si accalca tra le sue ombre e ne soffre il pensiero. Il desiderio è questo fruttificare della commozione al limitare delle membra. *** Come terreno calpestato, risuona profondo, cavo e abbandonato come terra scossa, questo corpo chiaro di dona, come un animale battuto, questa schiena fatta lucida da mani silenziose, come pietra levigata dal corso d'altre pietre, senza profumo e senza voce, bocca consumata e debole come una pianta troppo usata, senza ombra, ovunque toccata, ovunque percossa, campo desolato senza erba e senza tracce, senza margini come la dolorosa immagine del cieco, nuda e sospesa, raccota nel cerchio della solitudine, questo è l'ultimo frutto dell'amore che per sè trattiene soltanto la disabitata povertà dell'osso. *** Domani mattina mi farò una doccia nient'altro è certo che questo. Un futuro d'acqua e di talco in cui non succederà nulla e nessuno busserà a questa porta. Il fiume obliquo correrà tra i vapori ed io come un eremita siederò sotto la pioggia tiepida, ma nè miraggi nè tentazioni traverseranno lo specchio opaco. Immobile e silenzioso, percorso da infiniti ruscelli, starò nella corrente come un tronco o un cavallo morto, e finirò incagliato nei pensieri lungo il delta solitario dello spirito intricato come il sesso di una donna. *** Dieci poesie scritte in un mese non è molto anche se questa sarebbe l'undicesima. Neanche i temi poi sono diversi anzi c'è un solo tema e ha per tema il tema, come adesso. Questo per dire quanto resta di qua della pagina e bussa e non può entrare, e non deve. La scrittura non è specchio, piuttosto il vetro zigrinato delle docce, dove il corpo si sgretola e solo la sua ombra traspare incerta ma reale. E non si riconosce chi si lava ma soltanto il suo gesto. Perciò che importa vedere dietro la filigrana, se io sono il falsario e solo la filigrana è il mio lavoro.

EDOARDO SANGUINETI - *La ballata delle donne

Quando ci penso, che il tempo è passato,
le vecchie madri che ci hanno portato,
poi le ragazze, che furono amore,
e poi le mogli e le figlie e le nuore,
femmina penso, se penso una gioia:
pensarci il maschio, ci penso la noia.

Quando ci penso, che il tempo è venuto,
la partigiana che qui ha combattuto,
quella colpita, ferita una volta,
e quella morta, che abbiamo sepolta,
femmina penso, se penso la pace:
pensarci il maschio, pensare non piace.

Quando ci penso, che il tempo ritorna,
che arriva il giorno che il giorno raggiorna,
penso che è culla una pancia di donna,
e casa è pancia che tiene una gonna,
e pancia è cassa, che viene al finire,
che arriva il giorno che si va a dormire.

Perché la donna non è cielo, è terra
carne di terra che non vuole guerra:
è questa terra, che io fui seminato,
vita ho vissuto che dentro ho piantato,
qui cerco il caldo che il cuore ci sente,
la lunga notte che divento niente.

Femmina penso, se penso l’umano
la mia compagna, ti prendo per mano.

MILO DE ANGELIS

da Tema dell’addio (2005)
Milano era asfalto, asfalto liquefatto. Nel deserto
di un giardino avvenne la carezza, la penombra
addolcita che invase le foglie, ora senza giudizio,
spazio assoluto di una lacrima. Un istante
in equilibrio tra due nomi avanzò verso di noi,
si fece luminoso, si posò respirando sul petto,
sulla grande presenza sconosciuta. Morire fu quello
sbriciolarsi delle linee, noi lì e il gesto ovunque,
noi dispersi nelle supreme tensioni dell’estate,
noi tra le ossa e l’essenza della terra.

L'idea centrale

È venuta in mente (ma per caso, per l'odore
di alcool e le bende)
questo darsi da fare premuroso
nonostante.
E ancora, davanti a tutti, si sceglieva
tra le azioni e il loro senso.
Ma per caso.
Esseri dispotici regalavano il centro
distrattamente, con una radiografia,
e in sogno, padroni minacciosi
sibilanti:
"se ti togliamo ciò che non è tuo
non ti rimane niente".

Milo De Angelis

EDOARDO ZUCCATO

Guarda,i puliticant hin ‘me i piùni,
pussé te i casciat via e püssé lur
Turnan indré si süj canal dul tecc.

Ul so vers l’è quel d’amur nuèl
in Itagliano, hin simboli di pace
e se tütt or e lüs i sgùlan sü
sü j ustensòri, trach! Spirito Santo.

Nom, suranòm, suracugnòm,”colombo”
in dialett al stà dumà al segond pian
e i grond ho da netàj tré volt a l’ann.

Guarda, i politici sono come i piccioni,
più li scacci e più loro
tornano sui canali del tetto.

Il loro verso è quello dei nuovi amori
in italiano, sono simboli di pace
e se tutti d’oro e luce si appollaiano
sugli ostensori, zac! Spirito Santo.

Nome, soprannome, sopracognome, “colombo”
in dialetto abita solo al secondo piano
e le grondaie mi tocca pulirle tre volte all’anno.

Nota

Pensare in una certa lingua vuol dire anche pensarla in un certo modo, e il dialetto che si parla al nord di Milano, lingua madre di Zuccato, è anche una visione del mondo. […]
E’ proprio vero, rispetto ai politici i poeti parlano un’altra lingua, e non è certo quella che inquina di più.

( da Il Sole 24ore – Paolo Febbraro)