Poeti del novecento italiano - A. Soffici - G. P. Lucini

TRA CREPUSCOLARISMO E FUTURISMO

Poesie di

ARDENGO SOFFICI
GIAN PIETRO LUCINI

5/06/2013
etichetta : Poeti del 900 italiano

ARDENGO SOFFICI (1879 – 1964)

Ardengo Soffici, cioè una delle intelligenze più vivide delle gloriose avanguardie storiche della letteratura italiana ed europea. Si maturò immergendosi a lungo in quel crogiolo culturale che fu a quei tempi Parigi. Pittore qual era, aspirò sempre a realizzare una poesia visiva, portando all’estremo quella aspirazione a creare poesia combinando in modo diverso le righe di stampa e i caratteri che già in Francia aveva sperimentato Apollinaire chiamandoli, Calligrammi.

POESIA

Un solo squillo della tua voce senza epoca e tutte le

gioiellerie di questo crepuscolo rassegnato in pantofole si

mettono a lampeggiare creando un gioco nuovo

Un'ala inzuppata d'azzurro tacita gli spleens il nero-

fumo di tante ritirate prima del corpo a corpo fuori de'

geroglifici delle metafisiche acerbe

Si direbbe che non siamo mai morti Questi pallidi

vermi sarebbero dei capelli biondi e le vecchie ironie una

menzogna di rèclames fiorite sui muri del sepolcro

Un solo giro dei tuoi occhi d'oro (non parlo a una

donna)-e addio dunque l'aspettativa di riposo e il tramonto

metodico e la saggezza diplomatica delle

liquidazioni amorose

Di nuovo eccoci fra la gioventù de'verdi infranti

de'frascami stemperati nelle nudità primitivismo abbrividito

lungo queste striature d'acque rosa e blu rifluenti a un riflesso

di mammelle e di sole in un diluvio di violette gelate

Le luci le sete l'elettricità degli antichi sguardi idilli

irreperibili dimenticati co'vini e i paradossi Scienza laboriosa!

arcobaleno che rotea e ronza con una diffusione di

prismi come nelle creazioni

Si ricomincia Città campagne e cuore E'la vita

davvero A quando la fanfara idiota delle fantasmagorie in

maschera nel trotto buio delle diligenze?

Addio mia bella addio

O non è ancora che una farsa povera nello scenario a

perpetuità delle stelle oscillanti su questa casa d'illusioni

creduta chiusa e aperta forse a tutto?

ARCOBALENO

Inzuppa 7 pennelli nel tuo cuore di 36 anni finiti ieri 7 aprile

E rallumina il viso disfatto delle antiche stagioni

Tu hai cavalcato la vita come le sirene nichelate dei caroselli da fiera

In giro

Da una città all'altra di filosofia in delirio

D'amore in passione di regalità in miseria

Non c'è chiesa cinematografo redazione o taverna che tu

non conosca

Tu hai dormito nel letto d'ogni famiglia

Ci sarebbe da fare un carnevale

Di tutti i dolori

Dimenticati con l'ombrello nei caffè d'Europa

Partiti tra il fumo coi fazzoletti negli sleeping-cars diretti al

nord al sud

Paesi ore

Ci sono delle voci che accompagnan pertuttto come la luna e

i cani

Ma anche il fischio di una ciminiera

Che rimescola i colori del mattino

E dei sogni

Non si dimentica nè il profumo di certe notti affogate nelle

ascelle di topazio

Queste fredde giunchiglie che ho sulla tavola accanto all'inchiostro

Eran dipinte sui muri della camera n.19 nell'Hotel

des Anglais a Rouen

Un treno passeggiava sul quai notturno

Sotto la nostra finestra

Decapitando i riflessi delle lanterne versicolori

Tra le botti del vino di Sicilia

E la Senna era un giardino di bandiere infiammate

Non c'è più tempo

E'un verme crepuscolare che si raggricchia in una goccia

di fosforo

Ogni cosa è presente

Come nel 1902 tu sei a Parigi in una soffitta

Coperto da 35 centimetri quadri di cielo

Liquefatto nel vetro dell'abbaino

La Ville t'offre ancora ogni mattina

Il bouquet fiorito dello Square de Cluny

Dal boulevard Saint-Germain scoppiante di trams e d'autobus

Arriva la sera a queste campagne la voce briaca della

GIORNALAIA

Di rue de la Harpe

"Pari-curses""l'Intransigeant""la Presse"

Il negozio di Chaussures Raoul fa sempre concorrenza alle

stelle

E mi accarezzo le mani tutte intrise dei liquori del tramonto

Come quando pensavo al suicidio vicino alla casa di

Rigoletto

Si caro

L'uomo più fortunato è colui che sa vivere nella contingenza

al pari dei fiori

Guarda il signore che passa

E accende il sigaro orgoglioso della sua forza virile

Ricuperata nelle quarte pagine dei quotidiani

O quel soldato di cavalleria galoppante nell'indaco della

caserma

Con una ciocchetta di lillà fra i denti

L'eternità splende in un volo di mosca

Metti l'uno accanto all'altro i colori dei tuoi occhi

Disegna il tuo arco

La storia è fuggevole come un saluto alla stazione

E l'automobile tricolore del sole batte sempre più invano

il suo record fra i vecchi macchinari del cosmo

Tu ti ricordi insieme ad un bacio seminato nel buio

Una vetrina di libraio tedesco Avenue de l'Opera

E la capra che brucava le ginestre

Sulle ruine della scala del palazzo di Dario a Persepoli

Basta guardarsi intorno

E scriver come si sogna

Per rianimare il volto della nostra gioia

Ricordo tutti i climi che si sono carezzati alla mia

pelle d'amore

Tutti i paesi e civiltà

Raggianti al mio desiderio

Nevi

Mari gialli

Gongs

Carovane

Il carminio di Bomay e l'oro bruciato dell'Iran

Ne porto un geroglifico sull'ala nera

Anima girasole il fenomeno converge in questo centro di danza

Ma il canto più bello è ancora quello dei sensi nudi

SILENZIO MUSICA MERIDIANA

Qui e nel mondo poesia circolare

L'oggi si sposa col sempre

Nel diadema dell'iride che s'alza

Siedo alla mia tavola e fumo e guardo

Ecco una foglia giovane che trilla nel verziere difaccia

I bianchi colombi volteggiano per l'aria come lettere

d'amore buttate dalla finestra

Conosco il simbolo la cifra il legame

Elettrico

La simpatia delle cose lontane

Ma ci vorrebbero della frutta delle luci e delle moltitudini

Per tendere il festone miracolo di questa pasqua

il giorno si sprofonda nella conca scarlatta dell'estate

E non ci son più parole

Per il ponte di fuoco e di gemme

Giovinezza tu passerai come tutto finisce al teatro

Tant pis Mi farò allora un vestito favoloso di vecchie affiches

AEROPLANO

Mulinello di luce nella sterminata freschezza zona elastica della morte

Crivello d'oro girandola di vetri venti e colori

Si respira il peso grasso del sole

Con l'ala aperta W Spezia 37 sulla libertà

La terra ah!case parole città

Agricoltura e commercio amori lacrime suoni

Fiori bevande di fuoco e zucchero

Vita sparsa in giro come un bucato

Non c'è più che una sfera di cristallo carica di silenzio

esplosivo enfin

Oggi si vola!

C'è un allegria più forte del vino della Rufina con l'etichetta del 1811

E' il ricordo del nostro indirizzo scritto sul tappeto del mondo

La cronaca dei giornali del mattino e della sera

Gli amici le amanti e perpetuità il pensiero strascinato

nei libri

E le mille promesse

Cambiali in giro laggiù nella polvere e gli sputi

Fino alla bancarotta fraudolenta fatale per tutti

Stringo il volante con mano d'aria

Premo la valvola con la scarpa di cielo

Frrrrrr frrrrrr affogo nel turchino ghimè

Mangio triangoli di turchino di mammola

Fette d'azzurro

Ingollo bocks di turchino cobalto

Celeste di lapislazzuli

Celeste blu celeste chiaro celestino

Blu di Prussia celeste cupo celeste lumiera

Mi sprofondo in un imbuto di paradiso

Cristo aviatore era fatto per questa ascensione di gloria

poetico-militare-sportiva

Sugli angoli rettangolari di tela e d'acciaio

Il cubo nero è il pensiero del ritorno che cancello con

la mia lingua accesa e lo sguardo di gioia

Dal bianco quadrante dell'altimetro rotativo

Impennamento erotico fra i pavoni reali delle nuvole

Capofitto nelle stelle più grandi color rosa

Vol planè nello spazio-nulla

***

GIAN PIETRO LUCINI

(Milano, 1867 – Villa di Breglia, Plesio, 1914)

Anche Lucini passò attraverso l’esperienza della scapigliatura, pur se si trattò di una scapigliatura ormai superata, defunta; ma da quell’esperienza derivò un umore ghibellino, anticlericale, antimilitarista, feroce e implacabile che non lo abbandonò mai. Divenne quando fu il momento, futurista, ma di un genere particolare, che rifiutava ogni avventura militarista. Ebbe rapporti con eroi nazionalisti che andavano allora di moda e fu con essi spietato. Nel 1901, l’anno del manifesto futurista, pubblicò una raccolta di liriche che ebbe come titolo, Revolverate, e fu tale che si contrappose come salvezza, nei confronti di tutti i futurismi compromessi con il nazionalismo di moda.

PER CHI?

Per chi volli raccogliere

questo mazzo di fiori selvaggi

stringerli in fascio nel gambo spinoso ed acerbo?

Tutti i fiori vi sono di sangue e di lacrime

raccolti lungo le siepi delle lunge strade;

dentro le forre delle boscaglie impervie;

sui muri sgretolati delle capanne lebbrose;

lunghesso i margini che lambe e impingua

il rivolo inquinato dai veleni.

decorso dal sobborgo alla campagna.

Tutti i fiori vi son, che, pei giardini urbani e decaduti,

tra le muffe e i funghi, s’ammalan da morirne,

e gli altri che sboccian sfacciati e sgargianti,

penduli al davanzale d’equivoci balconi meretrici:

tutti i fiori cresciuti col sangue e colle lacrime ai detriti.

Per chi io canto questi fiori plebei e consacrati

dal martirio plebeo innominato,

in codesto sdegnoso rifiuto di prosodia,

per l’odio e per l’amore,

per l’angoscia e la gioia,

e pel ricordo e la maledizione,

per la speranza acuta alla vendicazione?

Ed è per voi, acefale ed oscure falangi,

uscite da un limbo di nebie e di fiumi,

tra il vacillar di fiamme porporine, in sulla sera,

da portici tozzi e sospetti di nere officine?

ed è per voi, pei quali non sorride il sole,

schiavi curvi alla terra, che vi porta,

e rinnovate al torneo dell’armata,

ma non vi nutre, vostra?

ed è per voi, pallide teorie impietosite

di giovani, di vecchie e di bambine

inquiete tra la fède e i desiderii,

tra la tentazione della ricca città

e il pudor permaloso della verginità?

Per chi, per chi, questa lirica nuova,

che bestemmia, sorride, condanna e sogghigna,

accento sonoro e composto dell’anima mia,

contro a tutti, ribelle e superbo,

in codesto rifiuto imperiale d’astrusa prosodia?…

L’ORA MORBIDA

Languidezze! Ristagnan nella mente

dell’intime domande senza fine…

Vidi poc’anzi brillar pigramente

dei paludi; morienti e resupine

delle coppe rosate in queste lente

acque annegarsi... Poi, vicine,

tenendosi per man’, l’iridi intente

a quanto io non vedeva, tre Bambine

passaron sulle rive; e han fatto gesti

al cielo paurosi! E piú lontano

la minore diè un grido. Oh, tra i canneti,

a grovigli, dei serpi verdi e presti

guizzare e svincolarsi!... Oh nel pantano

della mente i sospetti, ed i secreti!

 (da Il libro delle Imagini Terrene, 1898)

Il Gallo canta ancora per tutto il vicinato

il suo rosso peccato sobillatore.

Grida:«Chiricchichì, sono la turbolenza

tra i timidi animali;

ho rejetto le greppie officiali,

che ci impinguano, ma che ci evirano.

Mi rifiuto alla pentola borghese;

sfoggio queste pretese d’insegnare il mio canto

a tutti quanti. Grassa truppa mi fa d’avvisatore,

epe tonde e spaventate

si rivoltano dentro allo strame.

Ma il mio duro corpaccio

vi sta inanzi ad impaccio.

Che mi direte un dì,

se dietro alla fanfara del mio chiricchichì

procederà una schiera di Galletti

ribelli, indomiti e schietti?

Io son fiero e tenace cantatore,

son l’instancabile vigilatore,

avviso di lontano, il nibbio, la faina, la volpe, il traditore;

noto e bandisco le colpe d’altrui;

guerriero senza macchia, forse donchisciottesco,

trombetto all’aer fresco la diana;

porto corazza, gorgera e cimiero,

sproni, e, nel rostro, lucida partigiana;

e piume rosse e nere».

• Da: Favoletta di un gallo.

Conosco l’Imbecilli delle Antologie, colle malinconie

di castrare le statue e le liriche,

e di sciupare, nella melma, i fiori.

Ho visto l’Imbecille a discutere Iddio

senza averlo cercato ne’ fornelli chimici.

Ho visto molti Imbecilli canori come sciacalli

che giuocavan, sui dadi, la prima nota e l’ultima

di certe canzoni peregrine non composte ancora.

Ho visto l’Imbecilli letterati, spudorati

per le loro sciocchezze, menarne vanto,

come un incanto d’errori di sintassi e di gramatica.

Ho visto l’Imbecille al Finimondo,

l’Imbecilli politici, statisti e arringa-popoli,

sfacciati ed imprudenti, stolti e paralitici.

Tra l’Imbecilli e i Coccodrilli è poca distinzione:

la Storia Naturale spiega il Natale

dell’una e dell’altra bestia:

dal fango delle inondazioni.

L’Imbecilli si soffiano il naso:

noi non siam persuasi della loro onestà.

Soffiansi il naso ed asciugansi l’occhi:

queste lustre alli sciocchi fanno di sicurtà.

Piangono l’Imbecilli; non ci credete;

la cattiveria tira le cuoja all’ignoranza,

ma sopra a quanto avanza,

combinano un grazioso giuocherello;

preparano il giubbetto a chi diffida,

al rosso farsetto

stiran le vertebre.

L’Imbecilli hanno il catarro:

essi aggiogano al carro, invece de’ pazienti buoi,

l’eroi dell’a venire.

Ho veduto dei grandi Imbecilli

girar poc’anzi a stuolo per il mio paese,

molte pretese sciorinando al Sole.

Ho veduto l’altr’jeri a concistoro in un palazzo antico

molti Imbecilli foggiare un intrico contro il Pensiero.

Ed ho veduto un Generale ameno

ricondurre il sereno sulle tombe

col buon ajuto della cannonata,

beata partecipazione del moschetto alla galera,

lezion buona e severa a chi verrà.

.................................

L’Imbecille è crudele.

Bestia rara! Le più rare s’accovaccian dentro all’are,

le preclare vanno a torno a buggerare,

le più care sono preste a malignare,

le più avare danno fondo al fondo mare.

Ora il mar, che fan seccare, stenta un poco a preparare

funerali e bare; ma verrà, quando verrà, la calamità.

Piangeranno, grideranno! Chi sa quanti in quel mattino

strilleranno in un cantuccio, per la triste avversità.

Poco furbi, o troppo tardi?

Per colmare la tormenta si saran raccomandati

alla comoda prudenza dei cerotti immostardati

dai magni economisti gagliardi e liberisti.

• Da: Nuova ballata in onore delli Imbecilli di tutti i Paesi.