Bacchini Pier Luigi - Galleria di Poeti Contemporanei - ovvero - Poeti del XXI° secolo dall' A alla Zeta

Urna di vetro

 Ho provato a seppellirmi, per un poco,

dietro la porta, seduto tra le ante

della piccola bussola. -

                                   tutta la botanica del creato

- di là dai vetri, è ridotta a un vialetto

con una quercia, i cedri,

e due emerocallidi.......

(segue)

Pier Luigi Bacchini è nato a Parma nel 1927 dove ha vissuto fino al 1994.

Ora abita in campagna, nei pressi di Medesano (Parma). Ha pubblicato i libri di poesia Dal silenzio d'un nulla  Canti familiari (De Luca, Roma, 1968), Distanze fioriture (La Pilotta, Parma, 1981), Visi e foglie (Garzanti, Milano, 1993, Premio Viareggio), Scritture vegetali (Mondadori, Milano, 1999, Premio S. Pellegrino 2000). 

Suoi versi sono stati editi nell'Almanacco dello Specchio (1978), e in varie riviste, fra cui “Paragone, “Nuovi argomentie e “Kamen, oltre che in diverse antologie, fake rolex watches tra cui Il pensiero dominante, a cura di Franco Loi e Davide Rondoni (Garzanti, 2001) e Terra gentile, aria azzurrina, a cura di Daniela Marcheschi (Einaudi, 2002).

Nel 2003 ha pubblicato anche un'opera narrativa, "L'ultima passeggiata nel parco".  Poeta appartato per antonomasia, definito da qualcuno lucreziano per la costante presenza della natura nei suoi versi, una natura a tratti metafisica e oracolare, a tratti osservata con una acutezza classificatoria da scienziato, ma comunque sempre mondo a cui apparteniamo, in modo perfino religioso e animalesco insieme, Bacchini è poeta di stile e di purezza, di sostanza e leggerezza, in cui il lirismo perde gioiosamente il suo tanto deprecato -ismo.

Urna di vetro

 Ho provato a seppellirmi, per un poco,

dietro la porta, seduto tra le ante

della piccola bussola. -

                                   tutta la botanica del creato

- di là dai vetri, è ridotta a un vialetto

con una quercia, i cedri,

e due emerocallidi.

                                            I godimenti di una volta,

quando l'organismo era me stesso

secondo il desiderio - tutta la materia, credo,

vibri così, trascorsa dalla vita,

anche gli antri aridi dei vulcani, quando fuoriescono

le lave che si consolidano, e che s'imponga sempre la giovinezza

per i canalicoli seminali.

                                                  Come può darsi

che uno come me, senza castità,

possa un giorno salire sino a un eremo,

distaccarsi in preghiera, esalarsi di sera

se non nel maggio, trascinando con sé un'intera foresta

e la volatile polvere dei suoi profumi,

che apre le bocche dappertutto

per nutrimento, per amore?

Questa è un'urna di vetro - ma all'esterno

le generazioni metodiche delle ombre

si spostano, e un tepore penetra il legno,

dà sussulti, scotimenti, moti

d'atomi:

e anche le parole sono fiato, soglia dell'audiogramma,

energia-materia

che rientra nell'eterno. 

Non doratevi, già segretamente aurate

 Non doratevi, già segretamente aurate,

non arrugginite, non raggrinzite

quanto un piccolo pugno,

disseccato; restate sempreverdi

finte immortali, simili all'altamente profumata

- e nemmeno sfrangiata

di fronte al vento, coriacea e lucente -

alla regale magnolia, con i semi amaranto;

o alle conifere montane

le antiche cenozoiche.

Non diventate trasparenti, sempre più,

telari lisi

già scarse nel mese d'ottobre,

con nostalgie infinitesimali, un po' indeterminate

come i fischi d'un treno distante

e collegi là in fondo, dentro la foschia

- spazzini sotto muretti erbati,

irrealtà, quasi un disturbo visivo

che nell'intimo spaventa

con l'immagine talvolta

che la materia

d'improvviso scompaia.

 Ma tutte le sfumate gradazioni

i delicati intrecci,

gl'inudibili crepitii particellari

sarebbero stati inutili: lo sperpero

d'un Dio, la sua noia.

E ogni minimo sgretolamento, tipo il trascurabile uragano,

il ferro sciolto nel magma,

dicono la fatica

dall'origine

e la tremenda concretezza del mondo,

- senza via di scampo per noi.

Il tacchino

 Eccolo: è il tacchino bianco.

Il piccolo cranio calvo,

muso di vecchio,

                           scorticato e rosso.

Cacciatore di vipere e dunque

difensore di noi tutti.

Adunco.

Roco. Strumento di battaglia

emulo sconfitto del pavone

gallopavo

dalla boria pneumatica.

O condoruccio di terra

dal gorgozzule pendente,

o bitorzoluto di bacche sanguigne,

grande onore ci fa

la tua verruca erettile

e la lunga processione con le vesti candide

per i prati verdi.

Da “POESIE 1954 – 2013″

TRIPUDIO

 Protuberanze molli

e sono le gemme del glicine violetto che porta

sensi di donna nei vecchi giardini. Verdi

accartocciate

ma già s'aprono in piccoli ventagli

ormai s'aprono irrefrenabili. E le punte

le corte lingue appena arcuate

le rose dei muri. E altre.

Altre. Capezzoli

dove sono i morti

la sostanza della morte

in minimi peni

lievi barbe

piccole pelose.

Sì tra le dita

per una voglia d'amore

che esalta

l'ho stretta schiacciata tutto il succo

gommoso che odora

sui polpastrelli

di glutine di morte.

Di vita. Rompe dallo stecchito inverno

e rombano le gonadi della terra.

Niente è casto eiaculazioni primaverili

i primi fiori si danno

ingravidano

insetti che s'indorano

di polveri seminali.

Per le colline della mia terra

ma non i miei

gameti.

Per tutto il mondo il boccio

dell'emisfero che pareva di luna eterna.

CONSIDERAZIONI SU UN MASSO

 Specie casta del geoide.

Giallognolo verdastro

e lunghe piogge, chissà perché

non ti avevo riconosciuto prima, sasso

roccia

raggiera d'angoli cristalli odiati a scuola.

Mi sei apparso nell'ombra del bosco, dall'umidità

affioravi come una schiena d'animale morto.

Ti eri frantumato senza sangue

o linfa senza dolore

né morte o vita.

Inerzia

peso: l'opposto del divino.

Ti ho accarezzato per la prima volta

sede dei torrenti d'estate asciutti e vani.

Ti accarezzavo. Le acque non ti avevano ancora levigato

e mi parevi buono benché sappia della tua insensibilità.

Da te ha proceduto la vita

e fai le due dimore degli uomini. Mi sostenti

hai sprizzato la scintilla.

Anche il fuoco non t'intacca

ma il vento

ma l'acqua ti rodono, la vegetazione ti ricopre

come una tomba. Sosti

in silenzio. Di te

so che sei l'impalcatura del mondo.

So che sei la memoria del mondo, graffita.

 Radiografia

 Ho guardato il mio spirito

                      come una nube, era

nelle profondità del corpo.

           Seghettato

                 il tubo spettrale

con la sacca dello stomaco, e il tenero cardias

dolorosamente corroso.

Colpa di attese, e di quelle parole

                     che mi sono state scagliate contro

come cani da morso.

(Urna di vetro e Radiografia sono tratte da 

Contemplazioni meccaniche e pneumatiche, gli altri testi risalgono agli anni '70 

e sono presenti in raccolte successive)

Quello che so

 La contemplazione delle torri e delle querce

mi ha fatto amare il vento -

                                      striscie cupe e lucentezze

Dànno ancora frastuono le campane

con il batacchio elettrico sbattuto          da un vento a tasti,

ma il rintocco del tram

certe volte lo sovrasta.

Dalle dimensioni verdi dei tronchi delle roveri -

benché prigioni nel folto dei recinti,

fuoriescono rami così intrecciati e torti,

così ammuffiti, e vòlti a Nord e col sapore di piogge,

e vòlti agli altri punti cardinali

da sembrare fierezza e dolore insieme.

Invece vengono ordinati a palchi

secondo la memoria numerica degli acidi.-

                                                        Sono ventosi

questi mesi, chiamati luglio e agosto, e anche settembre.

Al passaggio d'agosto le nubi basse,

nelle loro circolazioni imprevedibili

o secondo i modelli statistici,

sembravano staccarsi dal fogliame;

però le pagine degli alberi

fanno narrazioni favolose, fingono persino Dio

e le cose dell'anima. Come le campane

quando tace il traffico. Ma i differenti suoni dipendono

dalla rosa dei vènti - e la scienza

è il puntello dell'anima, e il corpo

ne è partecipe. Dove vanno le ipotesi sul cielo

confuse dalla birra? o quando i granuli anemòfili d'aprile

ci respirano eccitazioni tra le labbra? Avviene anche

tra i querceti delle cattedrali.

Poi esiste la presenza di Dio

quando ascolta la nostra preghiera.

Lavoro lavoro

 Le persone inchiodate nei loro cappotti -

in stanghe di luce, cristalli

lungo le stazioni.

                        Teste scosse

sul treno. E l'aurora

con emissioni cromatiche, frange, finte

esplosioni d'arancia,

nubi sbranate.

Tra pali neri. Alcune teste

sugli schienali.

Ma vi sono indimenticabili giorni nella vita

quando si vive

a livello biologico. Come la donna,

che teneramente fa tremare anche i vecchi,

che raccattano spremute ghiandole germinali.

Anche una donna matura, un poco patita

in viso, pallida

così abbandonata ancora. E come è illogica allora la morte

nell'inforcatura. I rami bianchi ora si velano.

                                 Mi piace

se piove lungo una strada, con un pò di sole

                             l'asfalto diventa azzurro, specchia.

Ma vi sono desideri impossibili.