Cagnone Nanni - Galleria di Poeti Contemporanei - ovvero - Poeti del XXI° secolo dall' A alla Zeta

Nanni Cagnone è nato in Liguria nel 1939. Vive a Bomarzo. Tra l’altro, è stato giornalista, editore, direttore creativo di agenzie di pubblicità, consulente aziendale per la Company Image e docente di Estetica.

Intorno alla propria poesia, Cagnone scrive: «Poesia è questo intervallo fra noi e le cose, questo sentimento interrotto, l’oggetto perduto in casa del desiderio. Poesia è un’opera estranea, cosa che il sonno insegnerebbe al risveglio. Essa richiede un sentimento passivo, un pensiero ricettivo, e desideri imparati rispondendo. Poesia non è l’atto di raccogliere il mondo come soccorritori del senso o adulatori del linguaggio, ma il culto senza scopo d’una soverchia figura e l’esperienza d'una fedeltà: quella di un Dire che non vorrà mai lasciare il suo Taciturno amante. Poesia è agire inoltre, oltre quel che si riesce a pensare».

Quando un attimo si scioglie

dai doni del tempo

per una tregua, una luce

non rassomigliante,

noi, perduti senza desiderio

nel concavo dialetto

dell’infanzia, in venerati

nascondigli, nel pettine

dai denti disuguali,

ingannati sappiamo

di avere diritto.

da : Anima del vuoto, Bari, Palomar, 199

*

Vieni scorrere accanto,

mia diletta, e non esser mai

de la stirpe dei ricordi.

Conosci gli sposi della rugiada

e, nella silenziosa chimica

dei boschi, coloro che

concedono il mondo.

Non nominare la scure.

*

Fine. Parola breve

piú di sé stessa,

pensato brivido,

ma si diletta nel dirsi

si dà un contegno

come chiunque

ultimamente precipiti.

Senza contare i passi,

si cerchino germogli

si vada dove rovi

contendono con rovi,

si vada nel chiunque—

sí, nel mormorante

tiepido qualunque.

Da “Penombradella lingua” di Nanni Cagnone (XXVIII, p. 34)

"Anni invernali" 

Anni invernali, da cui

per falsamento di luce

non si vede la soglia.

Uno di noi cullato

e già rimpianto

da dolenti stridule parole,

riconosce infangate

le sue scarpe.

da: Poesia268, Crocetti, febbraio 2012

T’incantano le strade

che si girano, che sciupano

la prospettiva, le rime

stravaganti e l’asfalto

che non segue la luna,

il funicolo torto che spinge

verso carezze barocche.

Nessuno accanto a nessuno.

Da IL POPOLODELLE COSE, 1996